cultuar

2011-12-20T22:20:00.006-03:00

.

"La mer est ton miroir."
Baudelaire

João era homem do mar. Pouco a dizer. Enfrentava marés. Pescava. Morreu com tiro no peito, sobre os rochedos. Encontrado na ponta da praia. Pele fina, enrugada pelas águas. Nada foi dito. Ninguém lamentou. João era incógnito como o mar, quieto como o mar, impenetrável como seus segredos mais longínquos. Ninguém sabia quem era João. Ninguém sabe o que é o mar. Há inumeros joãos. Há muitos mares. Alguns, às vezes, se perguntam: João teria existido ? Tão calado, tão discreto, quase nulo. O mar nunca responde, apenas suspende as barcas. Ninguém sabe o nome oculto das águas. Ninguém sabe nada. Nos mercados fala-se muito. A vida continua. O mar não diz nada. A barca flutua.

***
Felipe Stefani, Santos 2011.

.

2011-10-27T04:47:00.004-03:00

.

A menina tem medo.
O mar invadirá as casas.
O céu engolirá o mundo.
A terra engolirá os homens
mortos de fome.

Do Sol vem a luz,
e o calor que esquenta seu corpo.
O mar bate em suas costas pequenas.
Por que o medo menina?

Brinca.
O cálculo é irmão da angustia
e tece esse poema.

Brinca apenas.

Deixa a agonia para mim.

***

Felipe Stefani. Santos, primavera 2011

Paisagem Marítima

2011-09-07T19:15:00.001-03:00

Não este encontro derradeiro
No reino crepuscular..."

T. S. Elliot

I

Os sudários do Sol eunuco
fertilizam as águas
das sombras profanadas
pela luz do imenso declínio.

O esplendido teatro interior
nos saltos transparentes da paisagem.

O grito agônico da treva
no instante do enigma,
cortado pelo canto infinito de uma gaivota.

No cais,
o baile emaranhado de redes e pescados
sacraliza a idade incongruente do esquecimento.
Mesmo que os Salmos da manhã
desvelem a dobra do inferno
nos cabelos das mulheres loucas.

Enquanto a areia movediça da visão
joga seus dardos
ao redor do arco das cotovias.

No vagar arcaico das crianças na areia,
no tombo algébrico e eterno dos peixes,
o mais perverso sacrilégio,
enraizado no vento,
torna-se música
tocada pelos dedos
de infindáveis labirintos.

Um entre-
ato de ressacas
no nascimento continuo do mundo.

Parte a caravela
rente ao sono profundo.

II

O mar tem o sexo lançado
contra o ar zodíaco dos marinheiros.

As cabeças,
nas línguas das marés,
batem nas metades
remendadas pela treva,
pelo anjo infecundo do sono.

O anzol faísca a esfinge solar
no seio do vento.

Os sepulcros do céu
pendem cegamente
sobre as ondas infindáveis,
suplicantes.

Só a morte escala,
com mãos ensurdecidas,
a criança inaugural,
o assombro maculado.

Mergulhado nessa treva inominável,
o espetáculo sufocante
da meditação marítima.

Diante da lua, diante do vício.
Até as águas se esgotarem em segredo,
na idade inimaginável do silêncio.

Felipe stefani, Santos inverno 2011

.

2011-07-31T12:26:00.002-03:00

A rosa nicial de nenhum lugar.

Desenho de Felipe Stefani.

Mais aqui: www.pbase.com/sodesenho/felipe_stefani

E no meu Flickr, aqui: http://www.flickr.com/photos/felipe_stefani/

2011-07-07T17:19:00.003-03:00

Duas notícias:

O crítico literário Fernando Py escreve sobre meu livro “Verso Para Outro Sentido”, e sobre “Roseiral”, de José Inácio Vieira de Melo, no jornal Tribuna de Petrópolis. Nesse link: http://www.e-tribuna.com.br/2011/index.php?option=com_content&view=article&id=13895&catid=96

Entrevista comigo no site Mais Revista Cultura. Neste link: http://www.maisrevistacultura.com.br/artigos/ver/111/a-poesia-de-felipe-stefani

2011-04-30T18:15:00.005-03:00

Outras Visões do Outono

I

A morte é forte
por que evoca sempre
a queda.

Como pedra
caindo sempre
contra o chão.

Mas não quebra.
Negar é vão.
No pacto final
seu ato ecoa: “vida”!

E a morte perde-se
belamente,
onde cega o estigma.

II

Um lunático domou meu corpo
na noite cheia de brumas.
Em todo lado a morte ria,
e ria alto de minha fúnebre escultura.

Tétricos contornos,
sombras ancestrais,
na arcaica angustia de ser findo,
ouvindo surtos irreais:
“Não há saída”.

O infinito fagulha
no silêncio invisível do nunca.
Mas não vemos o elo irrestrito,
sereno.

O lunático é a música
maculada dessas brumas...

III

Corcéis cegos
seguem na estiagem oculta
sem tempo.

São moinhos invioláveis
e nem se movem,
o ilusório é que atua
no ato estático,
insondável.

O ser liberto mergulha
no avesso do primeiro gesto,
no princípio do verbo

que não existe,

como nem essa canção existe.

IV

Três vezes te perdi
na discrepância
do esquecimento,

mas te vejo no vento
do estigma.

Sempre vem a voz
de um quase enigma.

Outra vez esse algoz
sedutor,
que em metade é morte,
metade amor.

E a terceira face
a noite do mundo encobre,
na guerra labiríntica das sombras,
anteriores à vida.

V

Colossal angústia
da muda serpente
que passa rente
à inexistência.

O inefável labirinto absoluto
está em tudo.

A essência é o enigma,

e a morte toca as margens
com dedos surdos.

Somos o estigma do vento
na estiagem do infinito.

.
***

Felipe Stefani, Santos, outono 2011.

.

2011-03-29T16:43:00.012-03:00

Duas Visões do Outono.

Vi um estranho
atravessar a rua,
seu vulto seco
escurecia o mar.
Seus braços não moviam,
era o mundo de sombras,
o pendulo que sorvia
o lastro da agonia.

Tarde de chumbo,
as ondas
retraem
o tempo.

Estrangeiro,
como essa flor,
por ser perpétua,
presa ao perene.

Cada passo
é morrer
contra o céu.

A Deus,
o estranho sou eu.

a
senda
rasgada
navalha
palmas
cortadas
a
Deus

se
o
Sol
cega
seja
guia
entre
brumas
labirintos
mudez

véu

Poemas de Felipe Stefani. Fotografias de Nilton Leal

Mais fotografias de Nilton Leal nesse link: www.flickr.com/photos/niltonleal

2011-01-01T14:18:00.003-03:00

A Carlos Drummond de Andrade

Todo abismo está no ato,
sonhou o cantor do sono.

O mundo suporta teus ombros,
e eles não cabem nas mãos de um menino.

O breve é vasto,
diz o bailarino.

E não tenho dedos para tecer
dentro do corpo
os estigmas do vento,
a mudez das luas.

Vivemos da fome, da fuga,
do exílio.

O resto é a bruma
que resta do impossível.

***
Felipe Stefani, santos 2010

2010-12-28T17:16:00.003-03:00

I

O silêncio invade
as rotas da indagação.

Existo?

E as flautas do mar recobram o olvido.

II

E eu que amava o sonho dos pássaros,
dizia as vozes imprevisíveis
que dormiam no mar:

"Como posso sonhar,
se a exatidão em que navegam as aves
é maior que a própria vida?"

E as sombras do silêncio repetiam:

"É preciso cantar para invadir o segredo".

***

Felipe Stefani, Manly Beach, Austrália 2010.

.

2010-12-12T20:59:00.003-03:00

MANHÃ NA PRAÇA

Vejo as crianças na praça,
invisíveis.
Constroem sem dedos
leves canais de força.

Dentro de Deus as crianças
lavram seus cometas
e correm.

Que som intacto
na bucólica discrepância dos dias?
Que extrema melodia
passa ao largo da vida?

Mulheres sonham o ar
cheio de grutas,
sobem nas crateras da manhã
varadas por espelhos.

Em volta delas
penso uma massa de demência,
hipnotizo a cegueira.

As árvores estáticas
humanizam o tempo,
esquecem de Deus
em seus cometas invisíveis.

Alguns jogam xadrez
nas crateras violentas do silêncio,
contra os espelhos da demência.
Esquecem a vida.

Que som intacto passa ao largo?
Que extrema melodia?

***

Felipe Stefani, Santos 2010.

2010-12-05T04:03:00.001-03:00

I

Imagino através das cítaras.
Ouço pelo esquecimento.

Levanto.

Respiro.

Sei que o mundo é imenso.

II

Como são abruptos
os sinos mudos do outono.

Violento,
o rasgo anterior
de um grito inaudível.

Tudo é sono.

Pois tudo tende,
de uma forma secreta,
contra as lacunas abismais do esquecimento.

***

Felipe stefani, Santos 2010.

2010-11-18T17:59:00.005-03:00

NOTURNO

Nos estreitos breves
a arte íngreme
de ser,
frente as faces do mundo.

A margens se re-
dobram nas entranhas das luas.

As barcas sonham a distância das flautas.

Fendido ao tempo feito
um canal,
nos orifícios cegos do fôlego,
basta
aquilo que arrefece.

A inocência do mar submerge as cítaras.

***

Felipe Stefani, escrito da janela do apartamento. Santos, novembro 2010.

2010-10-06T05:07:00.011-03:00

A CASA

A mesa, o sonho, a voz.
O transbordar das ruas em minha vida fechada,
ou tudo o que desliza no ventre da idéia,
ou meu tempo de muros cercando árvores secretas.

No outono é onde os teus olhos correm
pelo espaço dançarino do nosso pensamento,
pois pesam juntos os corpos que queimam as casas,
e o pão sobre a mesa.

Mesmo que os centauros da aurora
levantem em nossa guerra
o pecado anterior ao pecado original.

E então oh, minhas aves ébrias
que respiram a benevolência de tuas mãos.
Morrerei de uma tristeza indizível,

pois a carne de tua boca terna no ouro vivo dos meus lábios breves.

Ou morrerei pela inocência.
Repito: vida.

***

Felipe Stefani, primavera 2010.

Lançamento do meu livro "Verso Para Outro Sentido" em Sampa

2010-09-16T15:34:00.004-03:00

Dia 25 de setembro lanço meu livro "Verso Para Outro Sentido" pela Escrituras Editora, livro que conta com poemas e desenhos meus. Cliquem na imagem a cima para ver o convite ampliado com os detalhes, data, hora, endereço, etc. Espero todos para uma conversa e depois umas cervejas, claro. Será uma oportunidade para conhecer os leitores desse blog, que são bem poucos, sei, mas especiais...

Até lá,

Felipe stefani

Manhã

2010-09-09T08:52:00.006-03:00

As barcas ao amanhecer ,
cortando as ondas,
trazem no traço de espumas,
os silêncios do nunca.

Pesa o estremecer do meu vulto
contra essa flauta muda.

O sutil rumor da engrenagem
estala
inaudito infinito.
A cidade passa ao fundo.

Lembrarei essa verdade silente
na tarde,
como uma fenda no sono da vida,
a monstruosa existência dos dias,
que meu vulto abriga.

As barcas e seu silêncio imenso
ao amanhecer.

***

Sydney, Setembro 2010

Pequeno Ensaio Sobre o Vagar.

2010-07-31T00:44:00.004-03:00

Viajando a Austrália, 6.000Km vagando, vagando, andarilho, ensinando o que não sei.
Amigos, amigos são como luzes interiores e explodem dentro um milhão de caminhos, onde talvez encontre...
Vagando, ensinando.
Vejo a vida e a arte como a busca do extremo, o mais extremo. Talvez até como um beatnik em bangalôs baratos, no ônibus, dentro da música, na dança, em um cabaré, um nigth club. Dançando como um louco.
O extremo... Como quando Cioran sentiu o vazio da existência insustentável do humano . Mas isso ainda não era a resposta sonhou Kierkegaard dentro de uma nuvem, “A depressão é só uma estação na ferrovia da vida”.
Estações, sigo, Byron Bay, Sydney, Coffs Harbour, Torquay, Cairns… Talvez algum lugar onde o corpo exploda na serena alegria do Sol de dentro, dentro do Sol de fora.
Byron Bay agora na escrita.
As ondas de Byron Bay são cítaras feitas pelas mãos de um artesão generoso, com os braços pousados no vento de uma guitarra mística. Esses instrumentos, as ondas de Byron, são onde desenho a música da dança do corpo, mas a música sonhada dentro da melodia perfeita. Longa melodia, perfeito instrumento, essas ondas.
Os melhores surfistas são artesãos que dançam como um Sol melódico, e buscam as desconexões em um acorde que se abriga na harmonia de tudo.
Vejo agora, os corpos caminham pela praia no fim da tarde e são também o som dos pássaros

..............................................................sem ponto final

Felipe Stefani, Byron Bay, Australia, Inverno 2010

Verso.

2010-06-01T09:29:00.019-03:00

A vida amedronta.
Tormenta continua,
aterrada na face
dominante de tudo.
O mundo.

O Sol desperta
a luz dos ciclos.
Entreabre por completo
um novo inicio.
O corpo se abre
por completo,
quando à luz do mundo.

Queria assim o verso,
extremo.
Mais que extremo,
inaudível.
Do abismo mais profundo
à luz sem margens,
sem limites.

Mas no trabalho lapidar do olvido,
A musa suspira:
“Impossível”.

***

Felipe Stefani, Queenscliff, Outono.

2010-05-31T10:51:00.004-03:00

As palavras saiam da sua boca
como a sombra
da incógnita serpente,
a antiga,
que paira junto ao mundo,
indefinidamente.

Somos sombras.
As escamas, ondas, venenos.
Castelos, rochedos, aromas.
Tudo é efêmero.

Em seus olhos
(além do olhar),
vejo vozes que atravessam os séculos.
Suas palavras se perdem no mar...

E uma menina brinca na areia,
infinita em seu reino.

Brincam seus passos se perdendo na areia.
Seu corpo se perdendo,
na maresia,
no tempo.

***

Felipe Stefani, Queenscliff, Outono.

2010-05-24T10:17:00.003-03:00

A Apóstolo Paulo, I-Ching e Carlos Drummond de Andrade.

Morro todos os dias e é por isso que eu vivo.
A verdade é um cântaro vazio.
O velho e o novo estão unidos.
Vasto oceano que acolhe o rio.

Vasto mundo
que acolhe o navegar profundo.

Para dentro de si mesmo,
renova-se o senso da verdade.
De que serve a utilidade do sábio?
Entre templos, esfinges, epigrafes,
ou o código das finanças, o sábio.
Onde então sua aliança?

Tesouros, Êxodus, Czares.
Onde paira a arte que nunca descansa?
E no entanto o incompreendido atinge,
o arco além de todos pesares.
O sábio é a esfinge.

Morro todos os dias e é por isso que eu vivo.
A verdade é um cântaro vazio.
O velho e o novo estão unidos.
Vasto oceano que acolhe o rio.

***

Felipe Stefani, Sydney, Outono.

Acolhimento.

2010-05-19T06:11:00.004-03:00

A chuva
cai sobre o corpo que é oco,
e abriga o dia.
Cinza é o dia.

Brisa,
infinito que corta o vão do labirinto,
e ecoam trovões
às portas do exílio.

Desvãos.
A tarde entende o vulto silente,
de um silêncio maior que o mundo.
Ressoam as sombras desses muros,

pausadamente.

Tarde cinza.
Vem a brisa,
arde pelo cárcere,
larga sinfonia.

Talvez o corpo abrigasse
as fugas da melodia.

***

Felipe Stefani Manly Beach, Outono.

On The Train

2010-05-14T23:43:00.002-03:00

Janelas, portas de aço,
desencontrados passos,
vielas.

Olhares atentos,
desatentos à vida.

Vento e trilhos
lidam com o tempo.

Segmentos e partidas.
Malas, mulheres, estações.

Passam as horas,
ficam senões.

Corredores e escadas,
para cima, para baixo,
junto a nada.

No céu um faixo,
na morte de um Sol.

Next stop,
Ton Hall.

Um rosto de mulher
balança ao lado,
no outro vagão.

Portas de aço,
vago olhar de chumbo.
Nesta estação
um vagar profundo.

E tudo passa
na fumaça do mundo.

***

Felipe Stefani, Sydney, Outono 2010.

Perpetuum Mobile.

2010-05-11T07:33:00.004-03:00

Sou a Ode dos meus dias.
Indiferente ao ocaso,
a mão do meu carrasco,
e sem o corpo
o olhar flutua,
em sua própria bruma.

Escafandrista
de imemoráveis ruínas,
a escrita, em sua sina escapa,
maculada e irrestrita,
pela guerra de seu vulto.

Num divagar oculto,
contra o estourar das espumas,
que dilaceran-se nas margens do mar,
abre-se em imagens de inumeráveis
mortes póstumas.

Eis as apostas.
O norte em meu vagar.

Sou a Ode dos meus dias.
Indiferente ao ocaso,
a mão do meu carrasco,
e sem o corpo
o olhar flutua,
em sua própria bruma.

***

Felipe Stefani, Queenscliff, 2010.

Travessia.

2010-05-06T03:43:00.009-03:00

Teça um barco com a madeira das ruínas
que brotam dos meus órgãos naufragados.
O corpo dilacera-se, e cria,
um mar que se navega, transbordado
em seu próprio esquecimento.

Conchas, pedras, água, vento,
descortinam-se, no Outono do tempo
vivo da respiração, do pulso do corpo,
acossado na vida. Quem suporia,
ao aceno da manhã, estrondoso emaranhado
de fontes irrestritas, a poesia,

muda e intacta, das rotas das velas do imutável?

Quem cantaria
o inalcançável?

***

Felipe Stefani, Manly, Australia 2010.

Flautas, Cítaras, a Morte.

2010-05-05T08:23:00.002-03:00

Ao toque da morte
só as flautas justificam-nos.

As mãos estendidas
aos favores dos corpos,
cortesia de almas famintas.
A fatal indiferença dos náufragos,
naufragados na vida.
Conheço a todos,
e a todos reconheço.
Do mesmo barro
foi moldado o carrasco,
e as mãos que tateiam as cítaras.

Sou eu o navegante da brusca incongruência.

Ao toque da morte,
na angra dos dias,
o Sol se abre por completo,
reflexo do infinito,
e a música, em milhões de dinastias,
resplendesse aberta,
além dos domínios da vida.

Já não podemos ouvi-la,

a melodia além do mundo.

***

Felipe Stefani, Manly, Outono.

2010-04-29T06:46:00.006-03:00

O ruído das ondas que batem na areia
e estalam nas conchas,
invade as dimensões o corpo,
enquanto caminho à beira do mar.

Enquanto caminho à beira do mar e as aves rasgam o céu,
e despejam em mim, o que rapto do ar,
um presságio infinito.

No ruído das ondas que batem na areia,
as barcas abrem um caminho místico,
para meus pés de sonho atravessarem,
para sempre, rumando, rumando,
sobre as portas que nos chamam indefinidamente.

Mais além um sol que paira por completo,
antes de todo o nascimento,
antes dos nomes.

Enquanto caminho à beira do mar.

***

Felipe Stefani, Queenscliff.

2010-04-29T05:28:00.004-03:00

As constelações do mistério nos deram
as fontes peregrinas da memória.
As constelações do mistério
nos deram
as fontes nos limites do céu,

e a noite tomba cortada pela lua.

O mistério,
nos limites peregrinos do luar,
corta o fluxo da memória.

Escrevo
como o crepúsculo deu-me esse oficio entreaberto
em suas constelações.

Caminho sobre os rochedos, e o nome oculto das coisas
(que não existe),
é seguido pelo impossível vagar das minhas mãos oculares.

Oficio da palma que trabalha a argila,
edifica o corpo sem contorno das quedas do dia,
das formas,
das reentrâncias,
das vozes invisíveis.

Escrevo, no barro do meu corpo preso ao sono,
as fontes das labirínticas comunhões noturnas.

Caminho sobre os rochedos como um naufrago das vozes
do mundo

(que não existe).

***

Felipe Stefani, Queescliff, Australia, Outono 2010.

2010-04-22T11:20:00.006-03:00

Uma dança povoada de odisseias
canta a infinda mutação das águas calmas.

Para além das constelações,
as aves da memória,
e o corpo conquistando amplidões,

que vagam além de toda procura.

Um balé de travessias.

Sou as velas.

***
Felipe Stefani, Sydney, Outono.

Manhã.

2010-04-20T11:16:00.003-03:00

Prefiro as cidades que celebram o silêncio.
Prefiro o labor das cítaras.
Na dispersão sem presagios do tempo,
um mar perene,
como um golfo
permeado por margens líricas.
O mar de dentro do corpo.

A barca rasga o canal como uma música,
e a orquestra dos meus ossos navega
a música da barca silente,
inebriando a manhã.

Oh flauta incansável.
Oh doce canção.
Carregas os corpos
como rosas enigimáticas.
Lança o vapor contra o azul do céu,
e o ruído do casco abarca o desejo,
de sermos calmos como os elementos.

Mas subto vem o vento,
e o vôo da ave
que canta
um impossível segredo.

***

Felipe Stefani, Manly, Australia, Outono 2010.

Noite

2010-04-18T00:21:00.002-03:00

A noite tem suas catedrais.
Tocam os sinos
e se dispersam em ilhas.
Mar sem margens.
Um abismo feito de uma música doce.
Quisera as aves matinais suplicassem em seu torço,
flautas anteriores.

Quisera eu naufragasse,
quando os sinais remotos do silêncio
passam com o vento.

O mar ressoa no tempo,
estoura nos rochedos,
as ruínas da música noturna,
do sono.

As barcas silentes que passam
encantam a bruma,
enlaçam o sonho,
e me tornam uma lira,
distante como uma ilha.

A noite tem suas catedrais.
Ressoam os sinos
que ecoam nas margens,
caminhos ancestrais,
e abismos.

Quisera eu naufragasse
no som desses sinos.

***

Felipe Stefani, Queenscliff, Outono 2010

2010-04-16T09:24:00.013-03:00

"Sede astutos como as serpentes e simples como as pombas" (Matheus 10.16)

Resta o exílio.
Não compreendo as vozes que dormem
na exatidão do engano.
Fiz do silêncio dos ciclos
que veneram a poesia
um mito,
e naveguei as correntezas sem margens,
as flautas inauditas,
e os sinais das estações.

Tudo isso eu vi,
pois o único caminho não precisa de rotas,
e minha palma se abre a tudo.

Como o extremo sinal do único principio,
fui extremo,

e vivo.

***

F.S. Outono

2010-04-13T06:19:00.032-03:00

Caminho,
e a estrada do corpo
por dentro me navega.

Na correnteza de idéias
mora uma sombra naufragada,
e no alto,
bem acima das palavras,
a Voz inalcançável.

Antes da Voz, de volta para o corpo,
o eterno retorno inominável,

que não mora em nada,

enlaça a tudo,

intacto.

***

Felipe Stefani, Queenscliff, Outono 2010.

Como disse o poeta...

2010-04-12T09:04:00.002-03:00

"Tal ou tal poeta se-meteu-a-fazer e ainda não sabe como? Pois que faça mais e mais até acertar a mão e o ouvido, eu quero é mais! As cordilheiras não se fazem de picos, fazem-se de sucessivas camadas invisíveis, de acumulações, inclusive as mais minúsculas, ou alguém acha que haveria algum Everest sem o primeiro metro-e-meio do Himalaia?"

Bruno Tolentino.

2010-04-09T06:42:00.004-03:00

Além do tempo mora o vago,

e o silêncio se desprende.

Galgo com a dança
o ritmo dos meus ossos.

De repente o mito alcança
o fugaz labor das cítaras.

Posso toca-lás,

as flautas do esquecimento.

***

Felipe Stefani, Queenscliff, Maio 2010.

Colheita

2010-04-08T21:52:00.002-03:00

Guardo nas mãos os sinais do infinito
que colho em impossíveis paisagens,
nas grutas mudas da linguagem.

Como um mito,
a música brota na dança,

em nada e em tudo.

A vertigem é o nome do mundo,
e o culto não cansa,

no sempre renascido chamado.

E guardo o infinito no vago.

***

Felipe Stefani, Manly Beach.

2010-04-07T07:30:00.003-03:00

O silêncio invade
todas as rotas
da indagação fundamental.

Existo?

E as flautas do mar recobram o olvido.

***

Felipe Stefani, Queenscliffe, Australia, Abril 2010.

2010-03-31T06:11:00.002-03:00

Só o toque das cítaras
contra a singeleza da paisagem

basta,

no despertar do silêncio continuo.

***

Felipe Stefani, Manly Beach, Australia, Março 2010.

2010-03-26T05:54:00.005-03:00

E eu que amava o sonho dos pássaros,
dizia às vozes imprevisíveis
que dormiam no mar:

Como posso sonhar,
se a exatidão em que navegam as aves
é maior que a própria vida?

E as sombras do silêncio repetiam:

"É preciso cantar para invadir o segredo".

***

Felipe Stefani, Manly, Australia, 2010.

Estrada.

2010-03-25T05:38:00.003-03:00

Começo a compreender
a voz de uma estrada
que percorre a encosta.

Ela começa assim,
com seu nome ao meio.

Por onde passam esses mistérios,
na procissão dos desejos,
sua dança em meus passos ressoa,
como a imagem continua de uma busca anterior.

Começo a ver nos elementos
a única canção sonhada,
com seu corpo ressoando na sombras.

Os reflexos do Sol maior que o mundo são chagas.

Meus pés percorrem, por dentro da luz do silêncio,
a busca do teu nome,
dançando.

Começo a sonhar.

Olho a estrada junto ao mar
e ela passa como um nome continuo,
cortando sua imagem ao meio.
Seu nome na memória dos rochedos,
na infância, na voz das espumas,
quando me lembro,

sonho sua imagem no infinito impossível do mar.

***

Felipe Stefani, Manly, Australia, 2010.

Mar e Silêncio

2010-03-18T05:29:00.004-03:00

A Memória de Uma Mulher

Por vezes nem as vozes do mar
silenciam as fugas do esquecimento.

Uma fogueira só brasa dentro do sonho,
e os odores marítimos
tecem um rumor noturno.

No rumo ancestral do medo,
no dialeto dos afetos,
o tempo acolhe em seu abraço
as meditações e o silêncio do espaço.
Entre a flauta do céu
e o eterno chamado do mar
vive esta memória entreaberta,
como a chaga das sombras,
pela bruma e os precipícios,
no Boulevard.

Talvez seja teu corpo o que eu trace
quando o silêncio da presença das margens,
da eternidade do mar,
enlaça o pulso dos meus passos.

Nem as vozes marítimas
calam o rumor desse esquecimento,
que deves carregar agora,
quando te lembras a mudez do meu nome.

***

Felipe Stefani, Manly, Sydney, Março 2010.

Por Trás do Mundo...

2010-03-18T03:14:00.002-03:00

Por traz do mundo,
dentro do corpo do silêncio além do tempo,
mora a bruma.

Ao descer as colinas
que dançam na memória
uma melodia onírica,
trouxe em meu canto
as casas da cidade,
o Boulevard,
as vozes e os lamentos do mar.

Nas voltas dos meus passos trouxe os dias,
como ondas renovadas na música,
e quando me viam chegando,
viam o canto sem margens do mar.

Por traz do mundo,
Dentro do corpo do silêncio mora a bruma,
e é uma canção dentro da sombra,
e vive no Lamento do mar.

***

Felipe Stefani, Manly, Sydney Australia, Março 2010.

No Império Feito em Chagas...

2010-03-10T05:46:00.004-03:00

No império feito em chagas,
distante na noite,
entre a solidão do vento
e o canto anterior dos pássaros,
vejo apenas a extensão do corpo
do mundo.
Atrás há um Sol azul,
feito de colinas,
e colinas dispersas na memória.

Ao flagrar a grande cidade,
a grande cidade como uma fábula cantava,
ao contrário da canção dos pássaros,
a melodia sem som dos ocasos,
e das torres esquecidas,
que nascem, morrem, e cantam sem um nome.

Ao penetrar a grande cidade entorpecida,
feita de trens, acasos e abismos,
ao adentrar seus muros,
deparei-me com a bruma,
a bruma sem nome
no conflito dos corpos.

Ao adentrar a grande cidade
esqueci o nome azul do Sol,
e o meu nome feito de colinas.

***

Felipe stefani, Sydney, Australia, Março 2010.

Canção Maritima.

2010-03-07T06:09:00.002-03:00

Como um abismo
feito de uma sombra
como um mundo indivisível
dentro do homem
feito infinito
o mar estende seu manto.

Que sedutora canção impossível!
Que vasta flauta sobre o Boulevard!
Que manto elementar!
Que canção!
Ele almeja dançar ao largo da vida
com a sombra dos corpos
com o jogo dos dias.

Na curvatura dos ciclos
na vertigem das estações
esta intacto
este chamado marítimo.
Útero anterior ao corpo
posterior a morte

dançando sem margens no mais vasto silêncio.

***

Felipe Stefani, Manly Beach, Sydney, Outono 2010

Mar e Colina

2010-03-04T06:30:00.004-03:00

A Rilke

O azul profundo azul
quando desperta nas colinas
o sonho verde das plantas não nascidas
e nas distantes hierarquias do esquecimento
vai além
e alcança o tempo nunca alcançado
traz consigo
em fuga
nosso canto vasto canto intocado.

Somos distantes
estamos no alto
as colinas grandes colinas
são o esquecido
o nunca vivido
tempo de cantar e cantar no tempo sem margens

de um mar interior inesgotável.

***

Felipe Stefani, Allanbie Higths, Sydney, Outono 2010.

A Itmambuca

2010-03-01T05:49:00.006-03:00

Rochedos
nos meses antigos do meu mar juvenil
vinham como muda voz
anunciar o ouvido.

Nos longos e entreabertos verões

vinha a espuma branca
palpitando
o despertar dos ocasos
e os mergulhos rasos dos peixes
resvalavam na mente
daquele coração juvenil.

Rochedos
do tempo do silêncio
cantavam
como grandes planetas acossados.

No passado do meu corpo marítimo

os rochedos resvalavam
as futuras viagens
pelas rotas do esquecimento

e ainda não tinham uma memória

o instante era a cor do seu nome azul
sem fim.

*****

Felipe Stefani, escrito enquanto atravessava o pacifico, Fevereiro 2010.

Cronópios again.

2010-02-08T07:16:00.001-03:00

Foram publicados alguns poemas meus no site literário Cronópios, neste link: http://www.cronopios.com.br/site/poesia.asp?id=4405

Confiram!!

Felipe Stefani

A Marcelo Ariel

2010-02-05T01:02:00.004-03:00

.
os signos do silêncio
remexem na fundura interior da primavera

escuta apenas

pela luz

no sonho anterior dos mortos
a escuridão
por trás
outra escuridão

dentro da voz tudo está sonhando

não podes imaginar os sons primaveris sem se destroçar inteiro

basta os ciclos
as fontes

nas noites sôfregas o céu se espelha em lâminas mudas
então pergunta-te
existo?
e se existo sou uma flor monstruosa

pois há nuvens que começam na ceifa

a árvore

o tempo

basta o toque da água nos subterrâneos

e recebes os mortos

a primavera

***

Felipe Stefani

ÉBRIO

2010-01-23T14:24:00.002-03:00

a noite levou-me qual ébrio furacão dentro do sono a casa o perfume nada sabia do silêncio unânime levava o vinho a janela do quarto negro negro minha treva me chamava madame colocava gelo no copo ah caminho vegetal de tentações mesquinhas na manhã abri as asas na revolta de um insone o vôo sobre a cidade a cidade a cidade a chaga imediata dos vícios deixei-a entorpecida pálpebra negra enquanto o sol faiscava uma loucura unânime migrei para as visões distantes a aurora e o beijo afundou-a até a doçura do sonho besta soberba no outro dia era um poeta

***
Felipe Stefani

O Habitante das Falhas Subterrâneas

2010-01-22T12:07:00.002-03:00

Está no ar no site Cronópios o primeiro capítulo do novo folhetim da escritora Ana Paula Maia - "O Habitante das Falhas Subterrâneas". Romance originalmente publicado em 2003, agora virou folhetim no Cronópios com edição revisitada pela autora e ilustrada por mim. Serão 29 capítulos publicados 2 vezes na semana. É um belo... livro, me envolvi muito com o personagem e tentei contar a história através de meus traços. Não deixem de conferir: http://www.cronopios.com.br/site/prosa.asp?id=4377

E vai sair igualmente em capitulos no site Portal Literal, ainda não está no ar, mas em poucos dias eles publicarão o primeiro capitulo: http://portalliteral.terra.com.br/

Felipe Stefani

REVELAÇÃO

2010-01-11T20:53:00.015-03:00

Misteriosa roda
que transborda a escuridão.
Profundeza invertebrada do verão
na luz dos giros do mar.

Os ciclos.
Sonha-se com os sonhos
nos lastros arqueados do uno.
Se um cordeiro abrasa uma criança
ao longo da noite,
a lua molda o tempo
nos anéis do próprio tempo,
um rio demore-se no murmúrio inunciável.
São os frutos.

Estende-se intocado
o derradeiro batismo,
como idioma secreto,

e de ponta a ponta do impossível,
o sem nexo reflexo de Deus,

ininterrupto.

***

Felipe Stefani Itamambuca, Janeiro 2010.

Desenhos e Aquarelas da Artista Plástica Sandra Lagua

2009-11-25T16:33:00.014-03:00

Mais trabalhos da artista na Revista Diversos Afins, neste link: www.diversos-afins.blogspot.com

Místico

2009-10-21T20:11:00.002-03:00

Repentino,
na clareira vulcânica da idade,
concebi assim a leitura da memória:
de que tudo que desata, cresce e morre
tem um gesto,
um gesto de princípio.

Deveríamos chamar ritmo
tudo que nos torna exaltados.

Somos tentados a ver dentro do sonho,
assim nos recriamos do que nos causa escândalo,
nomeamos a noite, a tarde e a manhã dos tempos
como fôssemos deuses.

Somos ritmo do sonho,
lembrando, vagando,
no fim de cada era,
causando escândalo.

Vede, as estrelas,
os frutos das figueiras,
o templo,
furiosamente serão lembrados.
Viveremos disso,
dando ao mundo
um nome de batismo.

Chamaremos inspiração
tudo que concentra,
avança e se enraíza.

Impérios definham.
Somos tentados a dizer que foi um sonho,
um sonho dentro do sonho,
se concebêssemos tal geometria.
Pois também se lavram as águas antigas.
Vede, as águas calmas
são também colhidas.

O sonho não é sonho,
a memória não é memória.
Há sempre um Deus a redizer a história.

***

Poema e foto de Felipe Stefani.

Crônicas do Poema Continuo.

2009-10-18T14:48:00.009-03:00

II- Itamambuca

Nas cítaras do poema continuo, Praia do Felix, Ubatuba 1999.

"Sobre o mar, que eu amava como se fosse me lavar de toda a mácula, via erguer-se a cruz consoladora."
Arthur Rimbaud

Certa tarde caminhei à ponta da praia e sob o sol precipitado e abrasado do verão, adentrei nas sombras da gruta, no caminho pedregoso, e segui a esteira do riacho, subindo o morro, entre a mata e o rochedo. Quanto mais subia, mais o delírio se adensava.

Entre os fachos oblíquos do sol eu via índios Tupis em indecifrável ritual, brumas lhes entreabriam os olhos, a cidades, como sonhos, se mostravam entre os ramos da arvores, cidades solares e antigas. Esquecidas tradições, oráculos, rastros, revelações e símbolos pairavam, funâmbulos, sobre a imagem desconexa dos protestos, dos insatisfeitos.

Era o efeito de um desejo reprimido, o grito dos olhares do passado contornado os mares do meu corpo. Eu não sabia.

Descíamos a serra com as luzes da pequena Ubatuba sufocadas pelas montanhas. Eram nostalgias, ondas de radio e subversões que varavam nosso espírito.
Você se lembra como pequenos universos eram cercados pela floresta?
Havia um forró brega, única diversão da cidade, onde caiçaras se acumulavam e nós nos misturávamos como música, música brega, devo dizer.
Se lembra da menina que você levou para casa? Tinha cabelos de relâmpago, me lembro.
Como era surfar? Eram boas as ondas que vinham do alto da arrebentação até se dissiparem nas margens da areia. Desenhávamo-las.
No século passado, os caras surfavam com madeirite. Viu aquela onda? Se lembra a extensão?
Jogávamos bola. Você ainda acredita no futebol? Os com mais fôlego duravam um dia inteiro. Depois testávamos as aptidões no mar: briga de galo, pirâmide humana, guerra na cachoeira. Concebíamos uma celebração.
Itamambuca me deu os corpos morenos, a rua de terra enraizada em meus pés.
Tinha uma discoteca incrustada na encosta que zombava das águas. As que freqüentávamos em São Paulo eram melhores, mas ondas sonoras zuniam no mar, como uma fábula.
Éramos extremos e dissonantes. Tínhamos as manhãs solares, de lá vieram os primeiros poemas, pois as manhãs eram frágeis com seu gesto dourado e suas ondas. Frágeis e esplêndidas. Nelas escrevi meus primeiros versos, ou nas ondas que desenhávamos, solares e dissonantes, como um zunido marítimo, como uma fábula.

Morrerei rompendo o mar,
sobre meus ossos recém naufragados,
o silêncio brotará
como um azul de tom inconciliável.

Tão longe estarei
das pálpebras dormentes dos astros,
nesse ultimo ato,
que nem o sol
indagará a idade do meu naufrágio,
meu ultimo nome.

No reflexo de um itinerário indivisível,
ressoarei no instante das ondas,
e na simplicidade sem fins ou ternura,
já não serei nem espuma, nem barca,

e não estarei sonhando.

As ondas abriam longos trilhos espirituais, era assim que sempre as compreendi, uma espécie de dança. Somos artistas de nós mesmos, decifrando braços cósmicos, as ondas. Vi um com as pernas retraídas, descendo a onda como um albatroz, sobre um pranchão antigo. A espuma envolveu-lhe e, de súbito, reergueu-se em sua constelação.
Itamambuca tinha areia dourada cercada por montanhas. Tudo era uma floresta mística, o cosmos se condensara em seu ventre, nessa forma de se diluir no universo.
Quem disse que os Deuses querem triste seu Olimpo? Mas nunca uma alegria vulgar, muito humana, e assim era Itamambuca.
No costão esquerdo, as ondas, repentinas, curvavam-se sobre as pedras submersas, relâmpagos azuis. Curvavam-se tão plenas, que era possível se abrigar em seu útero. Eu descia essas paredes como entregando o espírito, para ser, em arte, idéia e pensamento, um explorador de ritmos.
Lemos as ondas com o corpo, na dança, na arte.
As tartarugas vinham respirar ao nosso lado, rainhas marítimas. Os cientistas dizem que descendem dos dinossauros, então também éramos dinossauros. Tinha um pássaro vermelho, todo o corpo vermelho. Para mim, ele era um Deus. Intangível a filosofia.
Quando éramos adolescentes, combinávamos de ficar acordados, assistíamos a vídeos de rock, kung fu, bebíamos Coca-Cola. Alguns resistiam, íamos ver o sol nascer, sonhávamos, estávamos no mundo. O mar, montanhas, vento, astros, isso era o mundo, e, com o tempo, aprendi a ser artista nas paredes das ondas, aprimorei essa arte. É uma música inspirada, uma dança aérea, um vôo. O homem e seu balé, o espaço estético, a palma do mundo oferecendo seu fluxo, seu movimento. Os maiores artistas foram os melhores leitores na escritura divina das ondas. Mesmo nos tempos modernos, em que se quebra sutilmente a harmonia, a música continua límpida.
Acho que hoje sou um melhor artesão ao falar dos trilhos líricos, ao compor suas cítaras e reverberar na música do cosmos, pelas ondas condicionado, por tantos anos em seus braços. Busco a harmonia com as vagas. Vou esculpir a arte e rastrear o útero deste movimento marítimo. O coração reverbera séculos de humanidade e dor, o apelo da arte e da busca, incessante, pela liberdade. Estamos sempre no mundo e dançamos.
A liberdade é um caminho.

Itamambuca

Felipe Stefani

Crônicas do Poema Continuo.

2009-10-12T06:44:00.008-03:00

I - Rua Augusta

Descer a Augusta era como ir adiante, cada vez mais profundo, nos círculos do inferno. Através da embriaguez, cada vez mais intensos , íamos dos cinemas, galerias e bares, empanturrados de jovens discursos falsamente intelectuais, aos pequenos infernos, ao neon, policia e prostituição. Era sempre o mesmo, a embriaguez, o horror, a angustia, e a liberdade. Os jovens aglomerados na rua, no chão, nas paredes, tocavam vilão, sorriam, fingiam. A cores importadas dos anos 80 cintilavam, assim como o neon. Gays aos beijos e a sempre falsa liberdade. Que tormento! Posso senti-lo até hoje em meu estômago diante daquela sensação de liberdade, que não me dava nada.

Quando rumava para Ubatuba, com as luzes da pequena cidade sufocadas pelas montanhas, minha alma sangrava na noturna e densa vegetação costeira. Estava vivo, por isso o desespero. Nas noites geladas da Augusta, não havia saída, estava pronto para morrer, ninguém me acolhia, e nem poderia, estava incomunicável para o afeto, a vastidão era uma ruína.

Então principiava a dança, o desespero alcança a ebriedade em fuga, mas a dispersão não muda, o vazio da liberdade. Buscava a iluminação dançando como um louco naqueles becos escuros? Nunca! Era um vôo sem razão, sem pouso, impuro.

noite
constelações escassas
nas raízes de carnívoras povoações taciturnas
buracos ligados por dedos fulgurantes
contra as grutas do poder do sono lírico
os panos todos selvagens planos contorcidos
e não sentes o ar culminando à janela luminosa da loucura
a pulsar tua península crivando mortes e visões

o medo enfim
talvez a dança

Os amigos de nada serviam, eram doentes, sorviam a própria fuga, dementes. Nunca seriam amigos de nada, nem de ninguém, naquela errancia naufragada. Era à noite corroendo bestamente seus domínios. Noite fremente, a angustia concedendo delírios.

Era a morte que você buscava, minha amiga? Pálida amiga, queria arrastar-me junto em sua intriga. Te surpreendia, carregava ainda uma cruz no peito, um Cristo em declínio, uma promessa de renascimento.

a noite incendiou-se
nos póros súbitos da epifania

corpo de raízes
num itinerário de assombros
corcel cego
onde cio derrama-se no âmago sem margem
refletida febre galga
a escultura do delírio

e no semblante da orgia
com destino forasteiro entre
flashes de neon exílio
correntezas
a volúpia da dança extenuante
guarda no estigma das marés
precipício inominado
urdido à finitude da inexistência

enfim
tombando entre raízes de paisagens naufragadas da noite
celebraremos outra vez os meteoros

e findos

nascemos

***
Felipe Stefani

O Declínio da Inteligência.

2009-10-07T01:27:00.014-03:00

Henri Bergson

René Guénon

Henri Bergson(1859-1941) é um filosofo que há muito tempo me interessa, ultimamente tenho dedicado mais tempo à leitura da obra desse autor francês. Seu pensamento é profundamente instigante e original, porém havia algo de errado, a meu ver, em sua crítica a inteligência. Outro dia, relendo o primeiro capitulo do livro “Oriente e Ocidente” do também francês René Guénon(1886-1951), em um desses sincronismos inexplicáveis da vida, ele fazia justamente uma crítica a esta abordagem de Bergson, jogando luz nessa questão. Segundo Guénon, Bergson se voltou contra o Cartesianismo, no entanto, não conseguiu escapar totalmente ao pensamento de Descartes, justamente por se apegar, na sua concepção de inteligência, na maneira em que ela era entendida pelo filosofo e matemático, é a inteligência que deu origem ao iluminismo e ao cientificismo moderno, e não a autêntica inteligência tradicional e religiosa. Segundo Guénon, é uma inteligência que, após renegar a metafísica tradicional, ou seja, a visão de uma realidade superior e transcendente, ficou a mercê, na filosofia e na ciência, das concepções, sentimentos e desejos individuais, sempre arbitrários.
Desse equivoco de Bergson acredito que nasceu, entre muitos intelectuais contemporâneos, o desdém a tudo que seja racional, ou racionalmente claro. Confundem razão com racionalismo, ou seja, o uso tradicional e metafísico dessa, por seu uso exagerado e unilateral. A intuição que Bergson propõe, no entanto, contraditoriamente, nada mais é do que uma intuição ainda presa nos moldes do cartesianismo, como Génon explica no texto que selecionei abaixo.
Emfim, nesse processo esquecemos que a razão tinha um uso muito mais amplo e profundo nos antigos, e que o contraponto conhecimento-fé, nada mais é do que outro erro do pensamento moderno.

Seguem os trechos do primeiro capítulo do livro “Oriente e Ocidente” de René Guénon, onde ele explica tudo isso muito melhor, e mais detalhadamente do que eu:

“Vê-se, pois aqui reaparecer essa degradação da inteligência que acaba por identificá-la com o mais restrito e inferior de seus empregos: a ação sobre a matéria visando unicamente a utilidade pratica. 0 chamado "progresso intelectual" definitivamente não é senão o próprio "progresso material" e, se a inteligência fosse apenas isto, seria preciso aceitar a definição que lhe dá Bergson. A bem da verdade, a maioria dos Ocidentais atuais não concebe a inteligência de outro modo. Para eles, reduz-se, nem mesmo à razão, no sentido cartesiano, senão à mais ínfima parte dessa razão, a suas mais elementares operações, àquilo que está sempre estreitamente ligado ao mundo sensível, do qual fizeram seu único e exclusivo campo de atividade. Para aqueles que sabem que existe algo mais e que persistem em dar às palavras seu verdadeiro significado, não é de "progresso intelectual" que se pode tratar em nossa época, senão, ao contrário, de decadência, ou melhor dizendo, de declínio intelectual.”

“A concepção de "progresso moral", por sua vez, representa o outro elemento predominante da mentalidade moderna. Referimo-nos à sentimenta1idade. E a presença deste elemento de modo algum nos fará modificar o julgamento por nós formulado ao dizermos que a civilização ocidental é totalmente material. Bem sabemos que alguns querem opor o domínio do sentimento ao da matéria, tornando o desenvolvimento de um deles numa espécie de contrapeso a invasão do outro e tomar por ideal o equilíbrio mais estável que for possível entre esses dois elementos complementares. Talvez seja este, no fundo, o pensamento dos intuicionistas que, ao associarem indissoluvelmente inteligência e matéria, tentam uma saída com o auxílio de um instinto muito mal definido. Com mais certeza ainda, é este o pensamento dos pragmatistas, para quem a noção de utilidade, destinada a substituir a noção de verdade, apresenta-se ao mesmo tempo sob o aspecto material e sob o aspecto moral. Vemos ainda aqui até que ponto o pragmatismo exprime as tendências especiais do mundo moderno, especialmente do mundo anglo-saxão, que é sua fração mais típica. De fato , materialidade e sentimentalidade, longe de se oporem, não podem existir uma sem a outra, e ambas alcançam juntas seu desenvolvimento mais extremo. Disto, temos prova na América, onde, conforme tivemos oportunidade de assinalar em nossos estudos sobre o teosofismo e o espiritismo, as piores extravagâncias "pseudo-místicas" nascem e disseminam-se com incrível facilidade, ao mesmo tempo que o industrialismo e a paixão pelos "negócios" são levados a um grau que chega às raias da loucura. Neste estado de coisas, não é mais um equilíbrio que se estabelece entre as duas tendências. São dois desequilíbrios que se acrescentam e, ao invés de se compensarem, agravam-se mutuamente. A razão deste fenômeno é fácil de perceber: quando a intelectualidade reduz-se a um mínimo, é apenas natural que a sentimenta1idade tome a dianteira. Esta, alias, por sua própria natureza, está bem próxima à ordem material: não há nada em todo o domínio psicológico, que esteja mais estreitamente dependente do organismo e, apesar de Bergson, é o sentimento, e não a inteligência, que se nos apresenta como ligado à matéria. Bem sabemos a resposta que podem dar os intuicionistas: a inteligência, tal como a concebem, está ligada à matéria inorgânica (é sempre o mecanicismo cartesiano e seus derivados que eles tem em mente) e o sentimento à matéria viva, que lhes parece ocupar um lugar mais elevado na escala das existências. Inorgânica ou viva, porém, é sempre matéria, - e pertencente às coisas sensíveis. É decididamente impossível à mentalidade moderna e às filosofias que a representam superar esta limitação. A rigor, se sustentam que haja uma dualidade de tendências, será necessário relacionar uma delas à matéria e a outra à vida, distinção que de fato pode servir para classificar de maneira bem satisfatória as grandes superstições de nossa época. Entretanto, reafirmamos, são ambas pertencentes à mesma ordem e não se podem realmente dissociar; estão situadas em um mesmo plano, e não superpostas hierarquicamente. Assim, o "moralismo" de nossos contemporâneos é apenas o complemento necessário de seu materialismo prático. Seria perfeitamente ilusório querer exaltar um em detrimento do outro uma vez que, sendo necessariamente solidários, desenvolvem-se ambos simultaneamente e no mesmo sentido, que é aquele a que se convencionou chamar "civilização".”

René Guenon, “Oriente e Ocidente”

***
Felipe Stefani

Galeria.

2009-10-05T05:43:00.004-03:00

Rembrandt, Filósofo Meditando. 1631. Louvre, Paris, França.

Rembrandt, Hendrickje Stoffels. 1957

Duas de minhas pinturas favoritas, as duas de Rembrandt. Não tenho palavra para dizer o quanto me atraem e o que sinto e penso sobre elas, exatamente. Parece que toda historia da arte, passado, presente ao seu tempo e futuro esta contida nelas...

Felipe Stefani

Belos Horizontes (Desenhos feitos em BH)

2009-10-01T03:24:00.021-03:00

Amei da cidade o ar atemporal e, à luz da tarde, os passeios labirínticos. No crepúsculo os raios solares, angulares, e o som barroco das vozes, inconclusas talvez, mas serenas.

Amei o amor erótico, fachadas, pilares, curvas, e o cabelo curvo da menina distraída à mesa do bar.

Amei o amor da alma, a calma dos corpos, em meio aos jogos, os montes vermelhos de sol. A noite, estrelas.

Desenhos e texto de Felipe Stefani.

2009-09-30T20:51:00.002-03:00

A HOLDERLIN

Soa o sagrado em meu coração embriagado:
em teu silêncio entrarei, mundo das sombras,
inteiro, ainda que meu canto não me alcance,
pois meu sonho é um barco e um violino
entre as margens dançarinas do tempo.

André Setti

2009-09-29T11:51:00.001-03:00

Qual o dom do cavalo luminoso?

As estrofes são musicais
ante os olhos imensos do tempo,
por vezes os transformam
em ruínas elaboradas
com o pó melancólico
dos edifícios lógicos,
por vezes singram,
sangram e cantam
em coro
os mais fundos delírios.

No mesmo ato,
platéia e palco
dançam a peça eterna,
em lucidez embriagada.

André Setti

2009-09-18T00:15:00.003-03:00

A vida, por vezes, há de nadar contra suas próprias barreiras, como uma dança.

André Setti

2009-09-17T00:05:00.001-03:00

Cada dia há de ser uma aventura errante, entre águas, amor, palavras, vivências. Cada dia há de ser uma vida, para a vida ser maior do que o mundo.

André Setti

Isso não é literatura. É só uma coisa que pensei.

Despedida

2009-09-13T15:50:00.014-03:00

Não partirás o pão antes que o silêncio cante.
Partirei amanhã,
antes que as águas dancem debaixo dos pés,
que o monte avance sob o céu,
no milagre de sermos,
em despedida,
enlace outonal de espumas.

Murmura o cascalho junto ao cais,
o orvalho no instante vagaroso
sono de Deus,
ainda obscuro,
enquanto velhos cenários ressuscitam,
na angra obtusa dos dias,
onde fomos da concha
a memória mais viva.

Anterior ao tempo da morte,
antes que o vento ecoe,
o norte da distância.

Partirei na intacta permanência,

antes.

Felipe Stefani.

Labirinto.

2009-08-28T01:24:00.010-03:00

Onde deixamos a cicatriz exausta das horas?

Cada memória tem uma ranhura, por trás, outra ranhura,
e labaredas entre os nós, e mais memórias que esculpimos
esquecidos das mãos. Com medo.
Os dias decompõem o véu onde, presos,os pés revelam o abismo
que em sono criamos, ao soletrar os passos atados aos laços.
Caímos em mil precipícios, temores, lembranças.

Até atravessarmos a voz desconhecida do esquecimento.

Compreendes-te o exílio?

Felipe stefani

Girard e Valéry.

2009-08-26T22:22:00.005-03:00

O texto abaixo, de Paul Valéry, está em perfeita sincronia com o pensamento do filósofo contemporâneo Gené Girard, e com o que tenho pensado muito ultimamente. Leiam e meditem:

"Se o sentido profundo das discussões especulativas e das polêmicas, inclusive literárias, fosse perseguido nos corações por uma análise encarniçada, não há dúvida de que encontraríamos na raiz de nossas opiniões e de nossas teses favoritas não sei que princípio de decisões implacáveis, não sei que obscura e cega vontade de ter razão pelo extermínio do adversário. As convicções são ingênuas e secretamente assassinas."

Paul Valéry (1871-1945)

(Trecho de "Discurso sobre a História", 1932.)

Não deixem de ler nem Paul Valéry nem René Girard.

Poemas Marítimos (Feitos em Itamambuca)

2009-08-06T05:47:00.008-03:00

A Herman Melville

I

Infindas dinastias
de múltiplas cores
e afetos invisíveis,
tecem o infinito
de uma tarde de outono,
cheia de ritmos,
no estigma das mutações.

E os corpos vão pairando
como a indagação do vento,
sonhando a si mesmo,
sem direção.

No contraste da arte
(de se desfazer em esquecimento)
dos passos na areia,
com a incessante incerteza
do próximo instante,
a vela
da barca serena,
deita no ocaso,
aceitando as florações do crepúsculo,
seu sono difuso.

Enfim,
o ocioso pensamento se detém em tudo,
duplicando cada instante de seu circulo,

até o mar sonhar no fundo das nuvens.

II

Onde a onda consente
em equilibrar-se com o vento,
varando o êxtase,
de uma tarde de chuva,
no corpo denso do verão,

e ao romper
por entre o vago cavalgar da vaga,
era também a paisagem,
conduzindo visões
ao centro do afeto,
onde vemos com o corpo
as paisagens de dentro,
e os hinos de fora,
em infindas mutações.

Depois os passos pisavam as pedras,
saltavam sobre a bruma,
silenciando constelações.

E alguém varava uma onda
com o corpo arqueado,
sonhando o sonho da dança.

III

Vem ao encontro das sombras
as aves do outono,
trazendo o vôo cheio de fontes,
onde escrevemos o medo,
dos presságios do mar.

A água encrespa sob as crinas
das asas marinhas, tecendo um altar,
de instantes abruptos,
sobre o raso vagar.

A onda cria outro vácuo
e lança além o navegar intacto
dessa manada de ar.

E bem ao fundo,
almejando o horizonte,
uma nuvem laranja
repercute esse trajeto incompreendido.

E o pensamento cai de encontro ao olhar,
em vôo obliquo,
atravessando a intenção da paisagem.

IV

A leveza
elementar e bruta
dos rochedos,
jogando com o mar,
um jogo de morte e vida.

A bruma no topo do monte,
como música breve,
que eclusa,
se rebela.

A mão veloz do arco
do globo, que gira,
as letras dos astros.

O tempo rudimentar do canto dos pássaros,
que vara o infinito
e não diz nada.

Meus passos na areia,
a indagação
que morre nas vagas,
e dança nas barcas.

V

Morrerei rompendo o mar,
sobre meus ossos recém naufragados,
o silêncio brotará
como um azul de tom inconciliável.

Tão longe estarei
das pálpebras dormentes dos astros,
nesse ultimo ato,
que nem o sol
indagará a idade do meu naufrágio,
meu ultimo nome.

No reflexo de um instante indivisível,
ressoarei no itinerário das ondas,
e na simplicidade sem fins ou ternura,
já não serei nem espuma, nem barca,

e não estarei sonhando.

***
Felipe Stefani, Itamambuca, Ubatuba, 2009

Traços em fuga

2009-07-24T20:49:00.006-03:00

Desenhos de Felipe Stefani.

Mais desenhos do autor, neste link: www.pbase.com/sodesenho/felipe_stefani

Exercício

2009-07-24T01:18:00.009-03:00

Desenhos de Felipe Stefani.

Mais desenhos do autor, neste link: www.pbase.com/sodesenho/felipe_stefani

Clarice Lispector: roteiro do insondável

2009-07-21T23:33:00.008-03:00

Diálogo imaginário com Clarice Lispector escrito por Flávio Viegas Amoreira e lido pelo mesmo em encontro literário sobre a autora no Sesc Santos em 18 de junho de 2009. A cenografia é do artista plástico Maurício Adinolfi e destaca A maçã no escuro, um dos romances de Clarice:

Clarice, o desejo é um risco bom; não tenho para onde voltar depois da liberdade: e a liberdade me joga no redemoinho da paixão. Apesar de ter a doença dos sentidos demais aguçados, elevo-me ao Himalaia desse amor que me perfura: estou em estado de insatisfeito: o amor é coisa intraduzível, mas reparto fragmentos de compreensão: o que importa é que eu não saia ileso. O desejo por onde começo a dizer que quero estar nele, ser por ele, contaminar-me de sua pele é uma aprendizagem. Desejo é a palavra mais linda em qualquer idioma: desejo como quem aprende a andar depois do parto de estar no mundo sem escoras: lanço-me a ele o: Desejo. Agora ele tem cara: semblante de pedra. O amor é pedra onde cinzelo / quanto mais miro, mais turvo, embaço, mas não me cego: a pedra é o impossível que alcanço, o mais próximo do impossível, Clarice, é o homem impreciso: o amor por ele é sufocador, mas continua vago.

Quero viver de tesão com o mundo: nunca ser indiferente, mesmo com ódios passageiros. Amargura é dor carnívora. A felicidade dói, machuca: é um peixe elétrico, viceja. No meu sofrimento há um pátio ajardinado que rego: retenho esse meu afeto e nele acho uma fresta no sufocamento. Não, não Clarice! A nudez desse homem não me basta: é o entendimento do tempo que tiro dele a fórceps o que me sustenta: forjo o que amo, ele vem depois do que já intuía. Sabia desse amor em algum lugar do instante: agora que encontrei a face do meu delírio, remo na maré do próprio dilúvio que joga-me como arca: esse meu amor exige criar um Universo de coisas inexistentes. Abri a porta a um monstro marinho, colhi açucenas de puro aço, injetei força em minha medula adormecida de silêncio: cerrei minhas mandíbulas e segui farejando o absurdo. O amanhecer é improvável, a morte agora é não mais tê-lo: agarrei-me ao amor, à pedra, ao homem: não me rendo até o último gozo desse santo suplício. O homem onde pouso o espírito é um mar que corre nas veias: sabor de maresia que imanto. Amor, Clarice, é impregnar-se de uma galáxia por dentro. Ele é vasto, já não mais pedra o amor: o desejo é montanha: é vereda, eu pastoreio e rebanho.

Há uma geologia íngreme no subterrâneo: na psicologia dos meus dedos: ilumino com a espera as cavernas que ele me causou: escrevo-te Clarice para encontrar o silêncio. Não tenho mais forças para lutar contra o insondável: arrebenta em meu peito acanhado um Atlântico de ondas vertiginosas que me jogam contra toda realidade: a realidade é um sonho que me esqueceu. Estou em estado de praia, de rebentação: o abissal penetra-me agora: tenho coragem de ir ao fundo da coisa que sou eu, mas o eu espalhou-se. O amor reconhece a verdade não no coração, mas na imaginação da felicidade: o coração mentiu muitas vezes e agora não tenho altura para o abismo. Eu vi a Beleza e ela não me cansa de lágrimas: penso conceber o que se passa entre mim e o jogo, mas eis caído num lance inesperado. Eu quero esse amor mais do que o infortúnio de seu desprezo: a questão é o que fazer quando o amor secar de cansado: umedeço. Sei que existe a plenitude dum mergulho, da rosa, do ocaso do Sol no outono: procuro a plenitude Clarice, e lastimo que tudo concorra para desfazer-se: afogo-me, a flor despetala-se saudosa do caule e o crepúsculo me enche de terrores: não é a morte que tememos, é a finitude.

Dizer-te torna-me menos fantasma de palavras: o Destino se interpôs em nossa conversa: o que não é memória é hiato, estou desvelando o amor pela fala: sou impelido a dizer, a tentar reproduzir abstrações tão concretas quanto a lâmina que me fere de não poder: amar tornou-se uma prece de fora para dentro: uma liturgia do recôndito, uma celebração visceral do incompleto, não estou conformado com amputação da minha Alma. Perco-me: sou fluvial, cedo ao leito rubro: navego na torrente precipitando-me desabrido: só não transpasso: essa é a causa do meu desespero sem descanso: não transpasso por nosso espírito não penetrar-se em coito: eu o tenho sem ter , Clarice, o corpo não é ainda o amor, a carne é movediça, meus olhos não fixam o delírio: a fatalidade dessa paixão é não poder ser totalmente outro por inteiro e o inteiro descobri de modo terrível: ele não se permite, o inteiro não existe. Aprendi a trepar com outra Alma. Há essa selva entre o real e o simbólico: toda atmosfera submarina aterrada surta e endoido sem loucura: esse o drama que me alimenta e implode: a paixão é composta de razão excessiva, mas há outra face da razão: a posse do impalpável. Ele é a fruta e o paladar da fruta: minhas vísceras contêm também sua polpa: eu consisto em ser por ele sem estar nele contido: por que não vem a palavra que encerre a angústia: onde adquiro a fragrância do Eterno?

Evito-me as vezes: escapulo de mim, foragido de algum espelho ancestral, busco onde não encontrar o que me foi perdido sem ser percebido. Perceber é longo demais: quase nada tem um diagnóstico certeiro além da própria dor e do grito. Uma vez achei o perfeito: era invisível aos olhos desatentos: o perfeito é quando sentimos não mais querer sentir: dormindo eu sinto, mas quero a dor desperto... o perfeito é rápido como um raio bruto ou a saudade em estado de anestesia. A maçã não amadurecida quedava distendendo-se ao meu apetite: um esplendor! o diabo, Clarice, é a espera da colheita. A culpa de todo meu amor é não contentar-me em ser sóbrio de luz: exorbito implorante: emociono de deixar ele entrar: não amo toda parte, sou raro e apartei um alvo: só me chamo Eu quando ele me afaga: sou Eu quando mais não for além de Eu, ele por dentro tatuado. Ele estendeu o braço e lembrei de ti Clarice, quando dizias sobre os amantes: eu disse a ele “sou tu e eu é tu, nós é ele”. Amo romper a gramática como um dique não contendo a represa: amo em azul, amo num azul muito delicado, o azul cobalto. Agora desnudo o que antes inexistia. Despojo-me do que antes não tinha: me totalizo: desnudei-me numa clareira da floresta escura: não fugir da sombra é o maior sinal de luz / a raiz sofre ao rasgar-se semente: da unidade ao fragmento, deitamos sementes de nossos corpos-raízes: sou primordial: tornei-me bromélia: o poeta mora onde se entrega amor, a pedra subjaz: dissolveu-se sedimento liquefeito. Esquecer é não ter vivido: se não tivesse nascido por onde perambulava o que é em mim existido?

Clarice, estranho-me: quem somos quando escrevemos? a máscara ou o rosto distorcido? Tenho a memória da terra, o Mar ejacula / corrosão da pedra / pomo / faca sem gume / fui alcançado por um distanciado farol da torre: eu presumo, não penso: pensar é certeiro, e nada acerta quando buscado: o sentido é outro que o da fonte. Sou amado como seiva esvaída em transe: os ossos desse amante salgam minha pele distendida: castelo de proa / assovios de navios na noite do Tempo: é noite do Tempo: o Espaço é clarabóia / mansarda acolhendo Vida: o que é Vida, Clarice? senão rastilho de pólvora. Confesso um segredo com meus membros em água viva: Clarice, confesso: meu amor é um navio sem rota cortando caminhos por minha artérias de zinco: cada célula de que sou composto tem um núcleo exalando sentimento. Esgotarei a existência até a última seiva e haverá gotas que jorrarão meu Eu e o amor que experimentei nos elementos: nosso acalanto terá aparência de ciclos entre a chuva e o trovão. Escrever é poder dizer num relógio d´água tudo que não sei explicar: precipito-me de novo ao penhasco: queria tornar-me Oceano para libertar-me da paixão: rasgo com meus músculos impotentes o cruel muro da prisão: a paixão por ele tem sido minha prisão. Todas paixões são prisões: recomeço escalar o muro: o penhasco: agora quero ser calmo: quero ser contemplação: cansei da paisagem: eu o carrego amando sem mais muros. Conheci o amor numa tarde: agora meu futuro é sempre 2 horas da tarde. Alcancei a esfera: a esfera, o círculo que não domino não sou mais eu, nem ele que ainda amo, o cerne, a essência é a busca da libertação, estou no aprendizado da libertação,

Clarice: libertação é espremer o que passa: busquei o total, o total não fica nunca pronto: então choro com o milagre do que passa: dos amassos que dou na existência: transo de espírito para o espírito: o dele é azul também.

Dois nunca são um; amor é areia que junto para arquitetar um castelo que desmancha, mas ainda assim volta a ser Oceano-Mar. Somos rochedos vizinhos: o sal semeia esbatendo em nossas ilhas que se lambem de partida. Rochedos, mesmo assim seremos misturados de areia. Não somos mais ilhas: contemos um no outro: somos agora continente.

Fonte: Revista Pausa; http://www.revistapausa.blogspot.com/

2009-07-18T17:07:00.004-03:00

Essa é uma brilhante entrevista de João Cezar de Castro Rocha e Pierpaolo Antonello com René Girard.

A despeito da importância antropológica da Bíblia, houve, nos dois últimos séculos, um claro processo de “abandono” da leitura dos textos bíblicos. Como o senhor vê esse processo e quais as razões para que ele ocorra?

Hoje se publicam mais livros sobre a Bíblia do que nunca, mas o que assinalam é verdade: a Bíblia nunca esteve tão pouco presente em nossa história. É preciso ver tal situação de uma perspectiva nietzscheana-heideggeriana: “o retraimento de Deus”. Acho que a expressão heideggeriana “o retraimento de Deus” é na verdade antinietzscheana, já que a “morte de Deus” é ainda muito cristã para ele. Afinal, o Deus que morre é Cristo. E uma vez que Deus morre, a idéia de ressurreição tem de vir logo em seguida: como vimos, é o que acontece no aforismo 125 de A gaia ciência, um dos textos mais impressionantes de Nietzsche, no qual ele consegue dizer coisas que vão além de sua própria indagação. A morte de Deus e a pergunta acerca de como podemos oferecer reparação por essa morte levaram Nietzsche à idéia do assassinato fundador. A noção heideggeriana de retraimento dos deuses constitui um esforço para negar a primazia do Deus bíblico ainda presente na fórmula nietzscheana. A fórmula proposta por Heidegger significa que a religião em geral está perdendo espaço, não só o Deus cristão; o que é verdade. A antiga ordem sacrificial pagã está desaparecendo por causa do Cristianismo! Este parece estar morrendo com as religiões que faz perecer, visto ser considerado apenas mais uma religião mítica em termos sacrificiais. O Cristianismo não é apenas uma das religiões destruídas, é o agente dessa destruição. A morte de Deus é, em todos os sentidos, um fenômeno cristão. O ateísmo moderno corresponde a uma invenção cristã. Inexiste ateísmo no mundo antigo, excetuando-se o epicurismo, que era limitado e cuja negação dos deuses não era particularmente incisiva, beligerante. Não negava Deus contra alguma coisa ou alguém, não exibindo o forte caráter negativo do ateísmo moderno.

O desaparecimento da religião é um fenômeno cristão por excelência, pois. Quando falo de desaparecimento, refiro-me à religião como algo que associamos à ordem sacrificial. E a religião assim entendida continuará a desaparecer em todo o mundo. Conversei com um estudioso de sânscrito a esse respeito: tal processo também está ocorrendo na Índia e, embora bem mais lento por lá, vem acelerando-se. O retraimento de todos os deuses é o primeiro fenômeno transreligioso. Outro fenômeno dessa magnitude que estamos presenciando sem nos darmos conta é o fundamentalismo. E é interessante observar que os fundamentalistas não tomam conhecimento dos fundamentalistas de outras religiões. São inteiramente autocentrados, interessando-se apenas pelo seu próprio fundamentalismo e lutando pela extinção de outras formas de religião. Por exemplo, parece-nos inconcebível uma Internacional fundamentalista, embora possamos imaginar uma ateísta. Mas, a meu ver, ambos são aspectos da mesma destruição da religião, destruição essa que é essencialmente uma decorrência do Cristianismo, pelo fato de desacreditar o sacrifício. Sem acreditarmos em sua eficácia, este não pode existir. Graças ao Cristianismo, não mais acreditamos.

Em sua opinião, portanto, apesar das aparências, o mundo tem-se tornado cada vez mais cristão, ainda que a Bíblia não seja mais lida?

Sim. E, de certa forma, esse fato torna o fenômeno bem mais paradoxal, pois é mais fácil resgatarmos princípios bíblicos quando não sabenis que o são. O niilismo moderno é uma mentira. Após a Segunda Guerra e a dissolução da URSS, ou seja, com a queda do regime comunista, quando nossos intelectuais julgaram liquidado todo e qualquer princípio absoluto, estavam errados: a vitimologia ou a defesa das vítimas se tornou sagrada: é o princípio absoluto. Ninguém jamais atacará tal princípio. Então, podemos dizer que todos temos essa crença cristão. Alguma vez já viram um desconstrucionista ou um foucaultiano fazendo o tipo de genealogia que Nietzsche tinha em mente? Ele visava a uma desconstrução do Cristianismo, por ele entendido – de forma acertada – como a defesa das vítimas. Nossos niilistas modernos querem desconstruir tudo, exceto a defesa das vítimas, causa por eles abraçada. Silenciosamente, rejeitam o Nietzsche pró-nazismo. Constituem, na verdade, um tipo muito peculiar de niilistas; negam tudo, exceto a defesa da vítima. Noutras palavras, não poderiam ser mais cristãos, embora, é claro, neguem o Cristianismo, numa autocontradição cada vez mais óbvia.

Os princípios cristãos de fato prevaleceram e continuam a prevalecer?

Continuam a prevalecer muitas vezes de forma distorcida, caricatural, quando a defesa da vítima, por exemplo, gera novas perseguições. Só podemos perseguir indivíduos ou grupos quando temos a justificativa de ser contra qualquer prática persecutória, de perseguir apenas para combater perseguições! Em suma, só podemos perseguir perseguidores. Daí a popularidade da propaganda, hoje maior do que nunca. Mas se trata de um uso dessa difusão em nada relacionado ao uso feito pelo Cristianismo: a princípio, a propaganda concernia às verdades cristãs a serem propagadas. Hoje em dia, ocorre um fenômeno muito pouco cristão em seu verdadeiro propósito, pois precisamos provar que nosso oponente é um perseguidor, para justificar nosso desejo de persegui-lo. Ora, a propaganda cristã visa a abolir a possibilidade de perseguições! Daí a verdade cristã, sem a autocrítica capaz de mostrar nossas tendências violentas, ser tão inquisitorial quanto a própria Inquisição.

Trata-se de um processo muito eficiente: valores cristãos são difundidos sem provocar nenhum skándalon.

Sim e não. Sempre há o skándalon. Trata-se de um processo bastante complexo, porque o mundo moderno está ficando cada vez mais cristão, por um lado, e cada vez menos, por outro. Cumpre enfatizar amgos aspectos, e foi o que tentei fazer, por intermédio de Nietzsche. Hoje, o chamado multiculturalismo defende com veemência as minorias oprimidas. Tomando assim o partido das vítimas, os multiculturalistas convenientemente rejeitam o mecanismo do bode expiatório. Em resumo, são cristãos. Ao mesmo tempo, contudo, acreditam em vingança. Vingança contra toda a cultura ocidental. Não percebem que repetem e acentuam, em nível mundial, a metamorfose anterior da cultura, o Renascimento e o Iluminismo.

***
Fonte: O Individuo http://oindividuo.com/

Links

2009-07-16T15:42:00.005-03:00

Confiram a Edição especial da Germina em homenagem a "Canção do Exílio" de Gonçalves Dias, como meus desenhos e um poema meu parodiando o clássico: http://www.germinaliteratura.com.br/sabiaseexilios.htm

Também na Germina, uma página com poemas de desenhos meus: http://www.germinaliteratura.com.br/2009/felipe_stefani.htm

Confiram também a bela revista Diversos Afins, edição de aniversário, com um poema meu: http://diversos-afins.blogspot.com/

Felipe Stefani

Cortejo do Crepúsculo

2009-07-15T01:27:00.019-03:00

I

Sou como os velhos peregrinos de Bizâncio
na anunciação das vastidões precárias
no ritmo dos enganos do corpo
nas batalhas

quem caminha entre o hino
e o sonho do império
tem toda dimensão da vida de um era
e se ergue o olhar as labaredas do anoitecer
(leve ofuscamento angular da eternidade)
vê refletida nos altares dos palácios
a majestade
não da vida
ou da rima
contida na ressurreição dos príncipes
mas do silêncio dentro de um grito

que escapa

e nos corteja

na mão da tecelã que se envaidece com o crepúsculo

o inefável labirinto absoluto está em tudo

resta o tempo a desfazer o próprio tempo

no mundo.

II

ser da vida

.................................................................................como a vida

antes

........................................errante

***
Poema e Fotografia de Felipe stefani

Canção

2009-07-14T00:10:00.008-03:00

I

ao serem refletidas as vibrações
vê-se facilmente a alternância
as quatro estações a errância
das visões sucessivas

eis as conjunções da vida
do corpo do mundo e enfim a fábula

as pirâmides contemplam
o corpo ébrio do poeta

por isso água e fogo se completam
montanha e lago atuam convergindo

o caminho a tudo enlaça prosseguido
na harmonia continua das luas que despertam
as liras que incitam o fogo em propensão

retorna a dança ao equilíbrio infinito

instrumento lapidar dos ciclos mutação na fonte do mito

“deitai em vós meu jugo” e a extrema unção
cavalga o dragão do céu infindo

e além

quem corrompe o pensamento percorre todo a extensão da escrita deste arado pouco afeito a dança mas divino surgem loucas florações do caminho

compare a extensão dos sete mares com tudo o que há no mundo compare o Reino do Meio com a imensidão marítima semelhante a um grão no grande silo a criação tem dez mil fontes e o homem é uma delas aquilo que passaram os cinco imperadores e os Três Reinos aquilo que lamenta o homem honorário aquilo em que trabalha o homem prestativo tudo nada mais é do que isso se algo não tem forma os números não expressam a dimensão nos tempos antigos Yao abdicou em favor de Shun e Shun reinou como imperador K’uai abdicou em favor de Chieh e Chieh foi destruído T’ang e Wu lutaram e se tornaram reis o Duque Po lutou e foi eliminado olhando para isto desse modo vemos que lutar ou ceder comportar-se como Yao ou como Chieh pode ser nobre e elevado mesquinho e restrito impossível entender o caminho é sem princípio nem fim mas as coisas tem vida e morte as idéias e os números são da mesma natureza e elevam-se a dez em tudo um rio imerso na contensão do pensamento elaborava essa metáfora do meu corpo no mundo tudo e pouco contido na expiração do afeto busca entreabrir o ato do silêncio água e fogo na alternância do sentido desse reino de símbolos minha vasta espiral adormecida pulsa nos remotos enlaces onde o tempo sonhado abrange o tempo conhecido e dentro das palavras imenso caldeirão estou multiplicado antes sou tocado na bela comunhão do sábio como uma aurora explodindo mil unidades de ecos até as dez mil cítaras do afeto “em uma volta completa esmaguei a grande vacuidade” esse sopro do mestre corre cada labareda nas montanhas do meu abismo e sonho dentro da errância da vida com meu nome no meio em restrito candelabro de imitações os dias se espelham com o abraço da ternura elementar lhes rasgando como um prisma e tornando o que ama mais exato e infinito

pois ele amou precisamente
como haviam previsto

o mar

o tempo

comunhão

nos ciclos

da expressão

da morte

fugas de estações revisitadas sempre

e o renascimento

a palavra sem palavra do enlace absoluto

estou disperso em minha cama
elaboro vasto mundo e corpo ama
a volúpia da fala e a fala a escrita
isso é tudo
o resto é sonho e o sonho imita
o silêncio profundo

II

da emanação

extremas florações convergem

Foto e Poema de Felipe Stefani, Inverno 2009

Rodrigo Souza Leão

2009-07-12T22:01:00.007-03:00

Quero deixar aqui minha mais profunda e sincera homenagemn a Rodrigo Souza Leão, grande poeta, falecido semana passada aos 43 anos no Rio de Janeiro. Nunca a morte de alguém que tive tão pouco contato (contato no sentido temporal e corpóreo) me tocou tanto. Talvez pela generosidade que ele sempre demonstrou comigo, talvez por ele ter partido tão jovem, acho que os dois... Meu contato com ele foi assim, quando fui publicado na Zunai, não o conhecia, só ao Cláudio Daniel, e ele me escreveu do nada me dando os parabéns, já achei bem generoso. Nos falamos pouco desde então, mas a três semanas, quando lancei meu livro, mandei para ele a divulgação pedindo que ele me ajudasse, e ele enviou a todos seus amigos. São poucos os que fazem isso, garanto. Desejo toda paz, luz e força aos amigos e parentes, e garanto que ele está em algum lugar de harmonia e paz.

Um lindo poema dele:

MELHORA.

Tudo é uma criação da mente
Um poema ou um poente

Tudo tem um forte sentido
Quando não se oprime o indivíduo

Alguém soletra uma distância
A distância separa os fatos

A verdade não é tão necessária
Já que Heráclito já morreu

...

Sugiro que leiam mais poemas dele, leiam todos, e seu romance "Todos os Cachorros São Azuis" publicado pela 7Letras. Faço isso com um aperto no coração e uma culpa, pensando: "deveria ter feito isso muito antes". Mas tudo tem um ensinamento, daqui para frente, vou começar a publicar aqui os que admiro. O que aliais foi a proposta inicial desse blog.

O blog que Rodrigo mantinha: http://lowcura.blogspot.com/

Felipe Stefani

2009-07-09T19:09:00.000-03:00

Para encomendar meu livro "O Corpo Possível", livro que contém um longo poema e desenhos meus, lançado pela Ed. Dulcinéia Catadora, é só mandar o pedido para esse e-mail: dulcineia.catadora@gmail.com

Um exemplar custa seis reais.

Felipe Stefani

Fragmentos

2009-07-07T03:53:00.009-03:00

como uma estrada irreversível navegamos nosso próprio nascimento pois só é grande aquele que renasce
(tento forjar um enigma)

No fundo azul de um céu (ou mar) deves buscar tua poesia e digo que devemos ser imensos pois o sol nos lembra que o infindo é incomum ao tempo
(isto é a metáfora do símbolo)

a possível explicação de nossa sede de glória;
a voz de Cristo nos solstícios

o álamo seco floresce
e é preciso atravessar a água
do álamo seco surge um broto de raiz
a viga-mestra cede a ponto de cair

o firme e central suave e alegre
vaga e uma jovem se casa
com o velho andarilho e segue como um hino
sua dança sem nunca cessar
o imóvel caminho

(esta era a resposta da água)

de fato

o tempo é só a mutação

então o mestre forjou estas palavras

dizem que durante sua vida sua voz atingiu cinco mil e quarenta e oito mundos e a doutrina do vazio e a doutrina do pleno e há o ensinamento para a plenitude imediata e para o esvaziamento gradual

mas de acordo com a canção iluminada não há seres e corpos não há voz os sábios numerosos como as areias da praia são somente como bolhas de água no mar os sábios e os mestres são como relâmpagos

voltai-vos para o leste e olhareis a terra do ocidente fitai o sul e a estrela do norte lá estará e sempre

T’ai-t’o nada diz e nele confiam nada realiza e o amam plenamente estão íntegros os poderes embora a virtude não tome forma

e a paz da voz que excede todo entendimento guardará os vossos corações e os vossos sentimentos

naquele que ao beber da mulher de Samaria deu-lhe a água viva da impossível memória

disso um sobressalto rasgou-me as vísceras e como um riu desorbitado escrevia essas palavras como teias e as marcas que entreabriam o grande arado que tingia o céu da escrita me fez contemporâneo das estrelas

Texto e desenho de Felipe Stefani

Mais desenhos do autor, aqui: www.pbase.com/sodesenho/felipe_stefani

Poema em fuga no twitter.

2009-07-05T18:51:00.004-03:00

Fiz um poema no twitter, ou melhor fiz e refiz com partes de poemas meus antigos, depois juntei e vi no que deu, isso:

Posso aventurar-me a perguntar às flautas do céu às flautas da terra o que nada significa disso a ave se encerra no céu e seu nome é vento

Ainda não emergido da minha fonte onde as oliveiras choram morrerei amanha nos espinhos nas quedas da paisagem do silêncio continuo

é preciso ter os pés atonitos para se lançar contra o declinio

é isso o amor uma visão esplêndida no dentro e no fora da elegante demência que naufraga

sei que toca as partes vivas e a morte do enlace onde nasce a música e as estaçòes nos moldam a chama e a simetria

até a luz além da luz da vida

é preciso ter os pés atonitos para se lançar contra o declinio

O tempo é ilusão

sinto calma quando os braços tingem surpreendidos a súbita infinitude e paira sobre os ossos o intacto rascunho da chuva anterior e sempre

e assim damos o nome

ou então o caminho?

não a caminho no meio do nome (o mestre disse)

posso aventurar-me a perguntar as flautas da terra as flautas do céu o que nada siguinifica disso

o grande labrego explode no ar e seu nome é vento

antes

fogo

delírio das paisagens de um grito extremo

para dizer

mundo

de entender do abismo o acorde mais profundo

Poema e desenhos de Felipe Stefani.

Colheita

2009-07-01T13:56:00.012-03:00

Há sempre outro chegando

na irremediável mutação

e as ceifeiras pouco sabem do vinho

o verão pairando no istmo

da beleza contida na leveza da vida

nunca encerra os concílios

pela ceifa são medidas as cifras

a cada impulso do abismo

Ele observa

nossa sede de caminho

até tocarmos na água profunda

onde vento sopra ao avesso

cítaras inauditas

então

mergulhados enfim

no nome infinito da dança

na hora indecifrável da colheita

somos a oferenda

irrestrito cultivo da primordial floração.

Felipe Stefani

Jesus em Samaria

2009-06-29T00:09:00.005-03:00

Ainda não emergido da minha fonte onde as oliveiras choram morrerei amanha nos espinhos nas quedas da paisagem do silêncio continuo

Texto e Desenho de Felipe Stefani

Mais desenhos do autor, aqui: http://www.pbase.com/sodesenho/felipe_stefani

O poeta Marcelo Novaes escreve sobre o lançamento do livro de Felipe Stefani na Casas das Rosas

2009-06-26T23:38:00.005-03:00

Casa da Rosas

Estive ontem na Casa das Rosas para o lançamento do livro “O Corpo Possível” de Felipe Stefani. Ambiente camarada. Felipe me deu a oportunidade de conhecer e apertar as mãos do ceramista e escultor Megumi Yuasa. Se o leitor nem imagina de quem se trata, vai uma palhinha, extraída do site cultural do Itaú:Yuasa, Megumi (1938)

"Megumi Yuasa (São Paulo, 1938) é o mais refinado ceramista do Brasil. Mais do que isso, Megumi é um dos melhores escultores do país dos últimos vinte anos. A sua obra é uma oportunidade para a reflexão e é uma possibilidade de nos impregnarmos do delicado prazer que só a forma artística de alta concepção pode proporcionar. O trabalho de Megumi Yuasa destaca-se pela capacidade na elaboração de formas sutis, de relações harmoniosas e, paradoxalmente, inesperadas. A origem da concepção dessas formas é orgânica, o que explica o arredondado, a semelhança com partes reconhecíveis de vegetais e de corpos, as curvas sinuosas. A harmonia vem dessa origem e da possibilidade infinita de ajustamento de partes redondas".Jacob KlintowitzKLINTOWITZ, Jacob. O ofício da arte: a escultura. São Paulo: Sesc, 1988. p. 141.Megumi Yuasa

Escultura de Megumi Yuasa, Foto: Felipe Stefani

Megumi é um cara sólido. Gentilmente sólido. Um artista com todos os melhores traços de sua ancestralidade nipônica: gentil, atento, solícito. Eu observava o Felipe assinando autógrafos, com uma parcimônia (ou lerdeza) que lembraria a de um monge Zen, não fosse o rubor na face, a denunciar-lhe a timidez. Felipe é pacífico e pacifista n”O Possível que o Corpo lhe permite ser”. Não aparenta carregar as “tensões típicas” de um poeta. Não traz o semblante conflitado, nem modos afetados, longe disso. Felipe tem o “look” de um surfista, o que também é. Pinta e desenha com espantosa fluidez e velocidade. Congrega amigos, faz questão das interações, e não o faz como mestre-de-cerimônias [aliás, sem cerimônia alguma]: apresenta e deixa que nós, apresentados, nos entendamos. Não centraliza o meio de campo. Não fica distribuindo a bola [e centralizando o jogo]. Apresenta. E calmamente assiste ao jogo, dentro do próprio campo, dando seus toques quando acha que deve dar. Foi assim na pizzaria para onde fomos [alguns de nós] após o lançamento.

Ali, ganhei o “Teatro das Horas” do bom poeta André Setti. É uma geração da casa dos trinta anos. Eu era o “tiozão” da mesa, já perto dos cinquenta. A posição não era nada desconfortável, muito menos patética. Isso por se tratar de gente interessada, estudiosa, comprometida. Mas também descontraída. E Felipe faz a ponte com gente de todas as artes e gerações, como no caso de me apresentar Megumi. Marcelo Ariel também estava lá. É da casa dos quarenta, o poeta e multi-performer. Conhece gente de todas as tribos e áreas. Seria uma espécie de “interlocutor oficial inter-disciplinas estéticas” da minha geração [a literatura cabendo aí, sem nenhuma auto-suficiência, e dialogando com o Teatro e o Cinema o tempo todo, além da Filosofia], independente de ocupar as mídias oficiais pelas bordas, pelo acostamento da via principal. É por aí: o lugar fora do alcance do confisco. Ou do sequestro. Ariel [anjo negro que é] não se permite ser sequestrado em seu labor frenético. Faz curtas, peças, textos, edita livros. E me contou que está para abrir mais um blog. Na quinta da semana que vem, estará lançando trabalho seu na Casa das Rosas. Ou fazendo leituras. Ou performances. Ou algo assim. E sempre há alguma coisa boa naquela Casa, recentemente ocupada, falando de memória, por Alice Ruiz, Valéria Tarelho e outras poetisas que têm o que dizer.

Detalhe importante: Baco tem lugar muito restrito na rotina desses camaradas que eu citei. São todos caras comedidos. Nada daquela coisa de se propor que alegria/ ou criação dependem de festas e brindes. Gostam de festa, mas sabem [e fazem] seus trabalhos como zelosos cumpridores de um dever/prazer que a Vocação os compele a levar adiante. Naturalmente. De cara limpa. E não enchem a cara depois também.

Agradecimentos a esses camaradas e a Carol, namorada do Felipe, pelas boas conversas e pelo clima do encontro. Carol era a caçula de nós todos. 23 anos. Jovialidade e algum sarcasmo em simpático equilíbrio. A menina não toma nenhuma bebida alcoólica, nem ingere droga.

Marcelo Ariel, Flávio Viegas Amoreira, Felipe Stefani e Marcelo Novaes.

Na minha postagem antidroga [que é o mote proposto para esse dia 26, encabeçado pelo blog CD- Lado B, de Bea M. Moura] uno o útil ao agradável, citando as possibilidades do encontro [e da criação] “de cara limpa”.

Marcelo Novaes

Texto originalmente postado no blog: http://notaderodape-marcelo-novaes.blogspot.com/

Lançamento: O Corpo Possível de Felipe Stefani

2009-06-18T18:42:00.009-03:00

Dia 25 de Junho, as 20h30, na Casa das Rosas em SP, lançarei meu livro "O Corpo Possível" pela editora Dulcinéia Catadora. O livro conta com desenhos e um longo poema meu. Espero a todos, depois tomamos um café.

As 19 horas, antes do lançamento do meu livro, mesa de discussão com o tema "Arte e práticas de ação cultural", com Cristina Freire, professora e curadora do MAC-USP; Monica Nador, artista plástica fundadora do Jamac e Lúcia Rosa, representando o coletivo Dulcinéia Catadora. Também estarei lá, apareçam.

Felipe Stefani.

Malabarismos Juvenis.

2009-06-15T19:19:00.005-03:00

Eu vi o escasso tempo de malabarismos juvenis
A estalar a seiva acidentada da tarde,
A aurora pura entrelaçada ao meu próprio sono
Nos instantes precários de um segredo vago.

Na oblíqua solidez dos corpos
Abre-se a rosa inicial sem nome, turva e casta,
Impura como a brisa imaculada dos sonhos, da voz,
Em uma espécie de chamado.

Eu vi o estrondo de uma gloriosa infância,
A alegria que em mim eram crianças cintilantes,
Na tarde volúvel, onde o mar, em silêncio maior,
Faz dos corpos uma presença errante.

Devo amar calado o triunfo crepuscular da juventude,
Seus beijos ao mar e sua oferenda de mistérios,
Na rosa oblíqua de um chamado puro,
Na vastidão precária dos instantes.

Eu vi tudo isso e amei, sendo eu mesmo uma oferenda eclusa
Aos mistérios juvenis, que desafiam os segredos do mar.

A noite levou-me qual ébrio furacão dentro do sono a casa o perfume nada sabia do silêncio unânime levava o vinho a janela do quarto negro negro minha treva me chamava madame colocava gelo no copo ah caminho vegetal de tentações mesquinhas na manha abri as asas na revolta de um insone o vôo sobre a cidade a cidade a cidade a chaga imediata dos vícios deixei-a entorpecida pálpebra negra enquanto o sol faiscava uma loucura unânime migrei para as visões distantes a aurora e o beijo afundou-a até a doçura do sonho besta soberba no outro dia era um poeta

Como operário no alfabeto das horas,
cumpri o enorme grito do meu nome,
dentro das florestas extraordinárias
da inocência.
Após a cerimônia da manhã interior,
que nos queima as entranhas,
ao meio-dia lancei-me faiscante para fora
dessa treva cheia de planetas espelhados.
Sobre a tarde de repente, atravessando oceanos vivos,
estendiam-se platôs exteriores,
centros gravitacionais mais quentes que o abismo
do meu vôo.

E teu sexo trilhava o coração e a raiz
desta noite sufocada de luz.

É isso o amor?
Uma prisão esplêndida.
No dentro e no fora da elegante
demência que naufraga,
sei que toca as partes vivas e a morte
do enlace onde nasce a música.

E as estações nos moldam a chama
e a simetria,
até a luz além da luz da vida.

Poemas e Desenho de Felipe Stefani.

Mais Desenhos de Felipe Stefani: www.pbase.com/sodesenho/felipe_stefani

Canção

2009-06-13T19:04:00.007-03:00

depois cantam o sopro feroz do alumbramento
vestidas de uma fonte perigosa
um livro perigoso
flui por baixo dos mortos
em volta
a absorção inesgotável do silêncio

há vozes que buscam se bastar nas alturas

meninas
com a morte esquecida nos ombros
sobem as alamedas
o canto atrás delas veste a noturna solidão

há uma canção que encerra-se
ao tocar com dedos inspirados
as fontes que dormem
cobertas de outono
delirante outono na idade feminina dos acordes

entre o istmo e a profundeza
a navalha e a dispersão

meninas vão deixando lentamente a música

distantes
intactas

nos contornos expostos da inocência

Poema e Desenho Felipe Stefani.

Mais Desenhos de Felipe Stefani: www.pbase.com/sodesenho/felipe_stefani

O caminho(Tao) e além

2009-06-11T19:07:00.008-03:00

"Não te maravilhes de ter dito: Necessario vos é nascer de novo.

O vento assopra onde quer, e ouves a sua voz, mas não sabes de onde vem, nem para onde vai; assim é todo aquele que é nascido do Espírito.

Nicodemos respondeu e disse-lhe: Como pode ser isso?

Jesus respondeu: Se vos falei de coisas terrestres e não compreendes-te, como compreenderás se te falar das celestiais?"

Conversação de Nicodemos com Jesus, do Evangelio Segundo João.

Desenho: "Jesus em Samaria" de Felipe Stefani, de um caderno de apontamentos.

Tua Árvore

2009-06-08T17:42:00.010-03:00

A Marcelo Ariel

os signos do silêncio
remexem na fundura interior da primavera

escuta
apenas

pela luz
no sonho anterior dos mortos
a escuridão
por traz
outra escuridão

dentro da voz tudo está sonhando

nem podes imaginar os sons primaveris
sem se destroçar inteiro

basta os ciclos
as fontes

nas noites sôfregas o céu se espelha em laminas mudas
então pergunta-te
existo?
e se existo sou uma flor monstruosa

há nuvens que começam na ceifa

a árvore
o tempo

basta o toque da água nos subterrâneos

e recebe os mortos

a primavera

Felipe Stefani, Itamambuca, Ubatuba, Junho de 2009.

Noturno

2009-05-26T06:20:00.022-03:00

noite
constelações escassas
nas raízes de carnívoras povoações taciturnas
buracos ligados por dedos fulgurantes
contra as grutas do poder do sono lírico
os panos todos selvagens planos contorcidos
e não sentes o ar culminando à janela luminosa da loucura
a pulsar tua península crivando mortes e visões

o medo enfim
talvez a dança

Felipe Stefani

Cores no Dique.

2009-05-24T19:39:00.002-03:00

Flávio Viegas Amoreira escreve novo texto sobre a experiência do filósofo e artista plástico Maurício Adinolfi dentro do projeto Residências Artísticas em Pontos de Cultura, no caso o Instituto Arte no Dique, em Santos.

Arte no coletivo, o Devir cromatizado na precariedade aparente e na imanência do risco: só o impermanente refletido é humano. Interação movediça, curso errático dum braço de mar de nome bugre moldando rio-corrente gestando Oceano ao largo. Folhas de madeirite "volpiando" o dique que contêm bravamente o Atlântico: o rumor das tintas em sinestésica tessitura amalgamada a maresia / umidade primal / mítica / palafitas que suportam / sustêm no instante a original errância...

Fenomenologia sem travas: elocubração molecular.

Poética concreção: casas-signos carregadas de significados / rizomas fractados em húmus fertilíssimo de encanto horizontalizado por perspectivas inusitadas a reboque do leito sem margens precisas. Urbanismo orgânico / humanização da paisagem / naturalização da comunidade pela estetização dessa disposição sensual das vagas ao sabor da maré reentrante. Visualidade distendida: gente habitando azul e vermelho / sem vértices ou ângulos arbitrários: as cores são estatuto do encantamento assentindo a dissolvência. Móbiles: veredas imagéticas / a dialética sem síntese na geometria de planos inconsentidos: magia cética dos cubos que se projetam expressando ao infinito o traçado que não se permite imantado. Nada se fixa / nenhuma acomodação óptica: sobrevivência do impossível onde nada é prosaico / nesse cadinho onírico tudo é ascenso epifânico, o sublime moldado pelo compósito terreno. Cores primevas / descida plástica ao paraíso inquietante do experimento / a ferveção desordeira do espaço / pulsão dilatada / múltipla / o sol reaberto em clareira.
A existência tatuada na imersão colorizada / o Mar que desliza riacho escondendo lacustre hidrográfico oceânica grandeza: barracos / casario / barroco: senhores dignos mestres sobrados da incerteza sem aparas. Nessa borda sem porto a fugacidade faz a realidade algo palpável desvelando o desejo presentificado: cada matiz é um sorriso orgíaco / orgasmo anímico / distensão das esperas. Epopéia lírica / janelas sem amuradas / braços forjando identidades / cidadãos sujeitos de sua história em aquarela : parapeitando o mais extremo do infindo: o indiviso marinho. Subversão sem escora / fecho / gancho: sabor dionisíaco do delírio enxaguando-se na felicidade do absurdo respingado. Cores conviventes, correspondências cósmicas: aqui nem a noite é breu entre o sustenido de barcos / madeirame rangente / onde o céu cobre-se de escamas no ventre salobro das esferas. Quanto mais miro menos turvo onde minhas pupilas não se desgastam: o "habitat" não refrata / aqui nada repele / todo-tudo alonga-se em eco transmutado em espelho. Nenhuma utilidade das cores além do milagre epidermicamente sentido: útil é da ordem do desnecessário/ entre os moradores há luz eivada da cores questionando o excesso de "úteis inutilezas" na outra sociedade: onde consome-se o irreal por ser exorbitado. Prodígios reverberam: não é fogo-fatuo da ruínas do capitalismo: são moinhos auto-realizantes.

Nenhum faro mercadológico ou lógica redutível: essas cores fazem-se poemas / êxtase agitando-se sem termo ou medida. A simetria é só efeito primordial antecedendo atmosferas superpostas / apoteose submersa: intangível quadrilátero/ até onde vista alcança nada que fascina é passível de enquadro. "Hapenning" / performance / obra aberta: tudo intuído, o efeito ultrapassa ilimitado ou deliberado. As cores falam / dizem / projetam tudo-todo que um tom alumia: não é projeto / "Cores no dique" é retenção mutante dos caminhos / metalingüística observação táctil do trajeto. Desprovido de paternalismo a ação do artista co-move mutirão desprovendo-se de ego para amplificar o arco de ação negando apropriação da Arte tão somente pelo indivíduo: "soma" de ilhas, as cores lançam pontes entres toda a gente "comunizando" a Utopia / agregando o arquipélago-ocre num continente-cores. Só um senso / nexo / propósito: o arco-íris encarnado / “habitabilidade” densamente mitificada / o profano artisticamente sacralizado: Arte sem evasão / cores alinhavando um compromisso de rompimento / protesto sábio / vívido alumbramento. Sabotagem de arquétipos / desprezo ao clamor apocalíptico / descontrução do tédio pela erotização radical do espaço pelos cacos numinados / inspiração seminal do "locus-topus" pelo mais fundo de sua "naturaleza". Arte é dique sem barreiras: pensamento nômade / pólen quântico-náutico. No princípio era o verbo fazendo Arte. Embarcadouro: nada assenta ou repousa / as cores acompanham o embarcadouro nesse estado "originalizante" de "estar-aí" mutante: o dique pinta-se feito metalinguagem onde a existência faz-se morada.

Arte adesiva, não encerrada / estanque: clareia serpenteando a esmo num acaso objetivo: o mundo aqui é onde cor vai adentrando seu enredo

POEMAPROTOESCURECIMENTO III

2009-05-22T02:02:00.008-03:00

Itamambuca, 1990.

a onda um movimento dentro
tombava nos quartos
passávamos o zinco queimado sob
as cachoeiras do sonho
meu pai dormia a grande labaredamontanha de um pai
tudo é extenuante e queima até a vida
na memória desses verões

as línguas línguas juvenis beijavam as labaredas
tocavam a conchavida de um som anterior
antes do esquecimento
nos giros maduros da cabeça
esqueço
que composição de estrelas
que mar noturno mar paternal
soletravam

casa alguma deixava-se tão morna na loucura
das crianças
búzios que batem inumeráveis canções inabitadas
sou silêncio e bato a cada janela
não canto senão em cada mudezretrato que guardo

e se houvesse uma garganta tão extrema como a loucura

fosse assim
tão eterno aquele erguer-se de águas

devo ter as vagas entre os dedos para
esmagar as palavras que agora resistem

Felipe Stefani.

Tao

2009-05-22T00:34:00.003-03:00

Nan-po Tzu-k'uei disse a velha corcunda: "És velha em anos; todavia, tens a compleição de uma criança. Por que isso?"
"Eu ouvi o caminho!"

Chaug Tzu

POEMAPROTOESCURECIMENTO II

2009-05-17T17:44:00.015-03:00

Itamambuca. Foto, Marcio de Oliveira Naves.

a onda um movimento dentro

tombava nos quartos

passávamos o zinco queimado sob

as cachoeiras do sonho

meu pai dormia a grande labaredamontanha de um pai

tudo é extenuante e queima até a vida

na memória desses verões

as línguas línguas juvenis beijavam as labaredas

tocavam a conchavida de um som anterior

antes do esquecimento

nos giros maduros da cabeça

esqueço

que composição de estrelas

que mar noturno mar paternal

soletravam

pois sou silêncio e bato a cada janela

não canto senão em cada mudezretrato que guardo

casa alguma deixava-se tão morna na loucura

das crianças

búzios que batem inumeráveis canções inabitadas

preciso de nomes

quero dizer

se houvesse uma garganta tão extrema como a loucura

éramos onda

e ondas adentravam o sonoinfância de nossas carnes

e foi assim

tão eterno aquele erguer-se de águas

(devo ter as vagas entre os dedos para

esmagar as palavras que agora resistem)

Felipe Stefani

POEMAPROTOESCURECIMENTO

2009-05-07T19:51:00.022-03:00

a onda um movimento dentro
lembro-me
as manhãs nas paredes manhãs esquecidas dos ossos

o cal dentro da boca
subia as árvores secas
tombava nos frutosquartos tão serenos quartos
mansamente

o terral
batia
nos ossos

era o verão

estou lá naquela casa quaseinfância
mastigo tremo
desde os telhados lá dentro no fundo
no silênciosonho de um adultocítara

nada
era tão sutil e moroso
morosamente
passávamos o zinco queimado sob
as cachoeiras do sonho
dormíamos

nascemos
no alto das casas
pequenos frutos
vinham vislumbrar o sono
meu pai dormia a grande labaredamontanha de um pai
sabiamente deitado nas longas ondas do filho
tudo tão pequeno enquanto lentamente grunhindo nos dentes noturnos
dos morcegos

que me retiro

paro um pouco na inspiração da coruja
(não há outro retrato)
tudo é extenuante e estanca até a vida
na memória desses verões

mastigo e faço aparecê-los pelos ossos
as vigas das casas espremo nas pálpebras
trago-os à luz pelo escurecimento do corpo
pequeno e leve
mil mares míticos de músicas inspiradas e
tempo recolhido

recolho palmo a palmo nos ramos musicais
contorço aquelas ruas negras ruas povoadas de portas
e de um negro medo contorcido
no tremendo nada que espreita
agora lembro ou
esqueço aqui naquela vila cheia de atos
o que me lembro
as línguas línguas juvenis beijavam as labaredas
tocavam a conchavida de um som anterior
antes do esquecimento
esqueço
nos giros maduros da cabeça
que composição de estrelas
que mar noturno mar paternal
soletravam

e tão pequeno e flui dentro dos dedos
que posso espremer o sono das fogueiras entre as mãos
assim
trazê-las
pois prefiro a loucura das constelações do que somos
feitos assim de uma a mais abrupta ruptura
feitos de cosmos cosmos inumeráveis cosmos siameses em universos marítimos
prefiro trazê-los cantando como a memóriaesquecimento das
coisas anteriores

pois sou silêncio e bato a cada janela
não canto senão em cada mudezretrato que guardo

e se fosse assim
tão delicada a vertigem
que direi?

no pensamento da sala

nas pálpebras das sacadas interiores
onde sentavam minha avó minha tia

éramos noite e dia batendo às idades

na madrugada surfávamos o inverso do corpo que deitava
casa alguma deixava-se tão morna na loucura
das crianças
que eram ondafogueira
dos mergulhos
e saltos que habitávamos
em nossos músculos primaveris de criança

mas que são as pálpebras no grande
girotempo tencionado de um adulto?

enxergo para dentro longe em tudo
quero a paisagem dentro das portas
vendo
o menino vendo ondas refletidas no vidro
das janelas em seus ossos
e para um pouco na expiração de tudo
sabe mais que há dias em que tudo se sente
outros que dormem escurecem e se fazem violinos
búzios que batem inumeráveis canções inabitadas
preciso de nomes
quero dizer
se houvesse uma garganta tão extrema como a loucura
búzios que batem inumeráveis canções inabitadas
porque éramos onda
e ondas adentravam o sonoinfância de nossas carnes

e era isso
tão eterno aquele erguer-se de águas
dentro da sala calma

casa da infância

(devo ter as vagas entre os dedos para
esmagar as palavras que agora resistem)

Felipe Stefani.

ROMULO FROÉS- O SAMBA EM TRANSE:

2009-05-06T19:30:00.003-03:00

Por Marcelo Ariel.

Sobre No chão sem o chão de Romulo Froés, antes um retrospecto: Em Calado e Cão, seus discos anteriores Romulo soube como poucos mergulhar nas fontes ontológicas do samba, onde suas raízes se cruzam com as do Blues, são discos onde a energia do samba se funde com a do blues, a palavra blues aqui designa mais um estado de espírito do que o gênero musical, Calado e Cão são discos de sambanzo. No fundo Romulo é bem mais do que um sambista e chamá-lo de sambista talvez seja um reducionismo, em seus dois discos anteriores podemos encontrar elementos do cool jazz , ecos da fossa de Tito Madi e Dolores Duran e é claro, muito da aura de Nélson Cavaquinho transfigurada, revisitada e ampliada para outros horizontes da dor, álias, Nélson Cavaquinho talvez signifique para Romulo Froés o mesmo que Edgar Alan Poe para Baudelaire, é mais uma ressonância do que um modelo. Dito isto nos voltamos para este recém lançado e duplo No chão sem o chão que me parece uma renovação ( no conteúdo) em relação aos dois discos anteriores, aqui R.F. sai do samba pela porta da frente através do transe elétrico ou do transe das texturas elétricas das guitarras, "sai" e passeia por outros jardins sonoros para no final do segundo disco-sessão, como uma cobra mordendo o próprio rabo, voltar a ele, retornar para uma transfiguração do sambanzo de Calado. No chão sem o chão é o disco onde o projeto de R.F. alcança uma síntese, onde as raízes do rock, do cool jazz e do samba se misturam às vezes em um mesmo módulo-canção , é um disco-conceitual fundado na investigação de uma ontologia da dor e em uma jornada lírica em direção ao estranhamento do mundo. Romulo faz sua música a partir de um não-lugar, o mesmo não-lugar onde Garrincha dançava seus dribles, o mesmo não-lugar onde Augusto dos Anjos escrevia seus poemas e o título do cd nomeia este não-lugar com uma triste e certeira elegância .

Marcelo Ariel direto do deserto do marketing do enigma.

Poesia

2009-05-01T03:17:00.009-03:00

Paul Cézanne, The Bridge of Maincy near Melun. c. 1879

dizem pelas vértebras das luas que o grunhido da água não é música e
perto
esquecem o transbordante silêncio único
disso sei ao avesso
do rio que abre-se em candeias de
nudez que voltam secas para argila indecifrável da loucura
do céu a outro céu da escrita

que fique imóvel o continente de mãos pintadas pelo fogo
luminoso continente inscrito no vento
enchem-no de ouro e a margem devora quem
cresce inalterado de entendimento de
outra imagem é o hemisfério onde
dormem as flautas

sonham acordes inspirados pela pedra pela
existência muda da pedra

e o som empurra o sonho da vida para dentro
do sonho do rio

todos se mancham com esse golpe sempre novo

as águas devolvem a coroa do sono
para a música que dorme na água
apaixonada destruída em inocência
a música da água

escoa

límpida desde as luas as luas sem fundo
brilha em si mesma inalterada
ao corpo da noite húmida inexplicável
na respiração das pedras inspiradas

ela toca a frase louca dos cantores que ouvem
as fontes

em silêncio

Felipe Stefani

2009-04-29T02:04:00.000-03:00

As vezes uma imagem vale mais que mil silêncios...

Dique de cores flutuantes

2009-04-27T07:00:00.003-03:00

Por Flávio Viegas Amoreira

“Quem nasce num porto de mar tem tudo para ser sábio” Paulo Mendes da Rocha (arquiteto)

Novas cores para o pós-tudo que enfrentamos. Assim emocionado li a matéria de 11 de abril de A Tribuna: Arte deixa a Vila Gilda com as cores da esperança. Inteirações estéticas, superfícies líquidas, soluções movediças para um universo em transe: o risco das marés reentrantes agora tonalizadas de cores iluminando o Rio Bugre. Uma exposição impermanente , Cores no dique foi idéia concretíssima do artista plástico e filósofo santista Maurício Adinolfi, projeto aprovado pela Funarte e que mobilizou comovidamente os moradores dos barracos sobre palafitas do dique, braço de mar que abraça essa nossa ilha (in) comum. Folhas de madeirite simetricamente esquadrinhadas tingindo de poesia o cotidiano reinventado dessa gente valorosa que persegue ainda o mito de morar onde o Oceano vai querendo preencher seu espaço. Habitações de nobreza lírica. Que dignidade nesse empreendimento convergindo sonhos, perspectivas e o maior desafio do Homem: a capacidade de ainda dar sentido ao encanto. Nenhum paternalismo: o artista coordenou sua visão amplificando sua percepção com o entusiasmo dos agentes e protagonistas desssa metamorfose urbanística de dimensão global apartir da interferência nas peculiaridades da vivência ribeirinha local.

Nenhuma transcendência me balança tanto quanto a beleza imanente: nenhuma carência é mais urgente que a do espírito saciado plasticamente pela mutação do instante. Casas-navegantes: dormentes que sustentam Mondrian e Kandinsky pelos manguezais de Santos! Ludicamente compostos, os barracos ganham matizado sinestésicos da maresia. Nenhum arranha-céu da burguesia me move tanto à persistência quanto o arquipélago onírico da Vila Gilda. A Arte é a religião dos sem fé além da fé no humano: o pintor que vai pincelando almas, traçando esboços impactados nas águas salobras do horizonte. A experiência da arte não simplesmente uma passiva recepção sensorial tranqüilizante: Arte para quem de tudo precisa no ofício impreciso da Vida. Maurício Adinolfi imprimiu o dique de azul-futuro; simbólico empenho: o real soçobra enquanto a minha crença vem do universo-dique, arquipélago arco-irís que não se desmancha: desdobra no canal mirando a costa ampla. Cores no Dique: deu-me orgulho “viver” santista; povo do dique perseguindo o enfrentamento das marés; bravos sujeitos de sua História.

CORPO, NASCERÁ DE UM MESTRE

2009-04-23T22:13:00.002-03:00

para o peixe pouco importa o simbolismo das flautas

peixe negro dentro de um mestre

a arvore compreende o nome dentro da sombra o homem dentro

o mestre

disse

não há caminho no meio do nome posso aventurar-me a perguntar as flautas da terra as flautas do céu o que nada significa disso o grande labrego explode no ar e seu nome é vento sob as oliveiras chorei morro amanhã nos espinhos sabem meus pés descalços os lírios sem a tristeza dos campos entorno onde ninguém compreenderá tudo isso estava escrito nas quedas da paisagem desse corpo dilacerado que estremece e o silêncio continuo

Felipe Stefani.

2009-04-22T19:22:00.002-03:00

Foram publicados alguns poemas meus no saudoso Jornal de Poesia http://www.jornaldepoesia.jor.br/ Não deixem de conferir.

http://www.jornaldepoesia.jor.br/felipestefani.html

Grande Abraço a todos,

Felipe S.

Colagem.

2009-04-21T19:45:00.010-03:00

Respiração, cítara.

Quem são aqueles com a respiração
inteira voltada ao meio do mundo
de linhas e luminosidades?

um artista calcula

compreende que a encosta é um mergulho de silêncios

opõe o passo contra o tempo respira
as linhas
dentro do mergulho

os inocentes
com pés minerais
de pedra esculpida dentro dos pulmões

batem as pranchas voando
no fundo das cítaras da respiração

esculpem

as luas abertas nos pontos obscuros da metáfora

o artista calcula as linhas que se perdem ganham luminosidade

os inocentes
como se lessem a brevidade da encosta
elucidam o mar
como se voassem

nisso que escorre aos pontos de silêncio

laranjas vencem a arte nas nuvens cai
o dia o ultimo inocente

se perde no escuro

Felipe Stefani.

Margens...

2009-04-19T22:00:00.004-03:00

Paul Gauguin. The Great Buddha. 1899.

"Pois assim como este amedrontador oceano margeia a terra verdejante, também na alma do homem se encontra uma Taiti insular, repleta de paz e alegria, mas rodeado por todos os horrores da existência parcialmente conhecida. Deus te proteja! Não desatraques dessa ilha, pois não poderás voltar jamais!"

Heramn Melville, Moby Dick. Cap. LVIII.

José Lezama Lima.

2009-04-18T22:59:00.002-03:00

"A poesia é como o ar, toca o homem e o define, lhe dá figura e contorno porém o ar é irrepresável. Um dos milagres da poesia é que toca o fogo e é ao mesmo tempo o fogo transfigurado. Isso não deve nunca esquecer o poeta."
José Lezama Lima

E- Duplo erro, sedento

O erro compreende a sua figura
no centro novo e na esfera nova.
Duplo erro, sedento
movem-se os números na parede
da recordação exata e as boas-vindas.
Risco novamente aquelas letras
do convite com que amanheciam
as nuvens novas e a dulcificada
roda da tortura.
Onde se alojaram os mistérios,
as noites gêmeas e as coleções
de ídolos perenes?
A roda da poderosa nuvem imperial
o parafuso já não golpeia
as costas densas.
O parafuso que rompe o mar em dois:
os poderosos deuses abolidos
e o presságio que toca e persegue.
Gira a nuvem sob o sonho
e ali investe contra novos reinos
da pronunciada melodia.
Depois do cordeiro recém-nascido
sem perguntas na apaziguada prata,
os impérios do carvão, os nebulosos
paraísos sem proporção e justiça.
Aqueles que esquecem que a elegância,
veado alimentado de orvalho ou polpa de neve
cortesã, é o ser iminente que penetra
na nuvem central, o corpo da amêndoa:
a soberania celestial do fogo em evasão.
Fugia da terra grávida,
sedento Marco Pólo entre carbúnculos,
estabelecendo os limites do sonho vago.
Acreditava que encontraria entre as rochas douradas
o peixe ainda sonâmbulo e separado
- única espécie de um metal vivo -
da noite e a sua sombra dançante.
Ali nas flautas a maldição nascente
e a nova cidade do corpo em fúria,
as pontes sombrias onde animais de canela
destroem na noite as coleções de porcelana.
Aberta ali, no instante em que a flor
assimila e se une ao inseto,
grandes pirâmides de orvalho
o golpe que engendra o cravo.
Ecos desabam, rumoroso presságio,
recua a extensa coluna de um fogo trêmulo
incha em ti, soluça o murmúrio,
invoca a ternura dos véus da água.
E as ninfas entre água e escuridão
transbordam de graça e som, os seus mantos,
os cabelos eternos diante do espelho, dizem:
define-me, não é nos meus passos, é na estátua
onde o tempo me devora e na areia
que cai das mãos que está o tempo predileto,
o único tempo criador sem o seu par e não o flanco
sangrando até o crepúsculo, e à nossa frente:
a estátua desconexa e um só centro .

A cavalaria provoca um remoinho
e se inclina à vista das águas não tocadas
a lua o inseto, e o cavaleiro.
O que declina à deriva até o centro.
O nu se nutre dos seus vestígios.
A lua, sonho duplo da lua vagarosa,
desce tocando as folhas diante dos amantes.
As folhas pintadas pelos címbalos do exílio
fabricam a areia e deslocam a chuva!

(Trad. Jorge Henrique Bastos)

José Lezama Lima. Fonte: http://www.culturapara.art.br/opoema/opoema.htm

Felipe Stefani.

Entre vazio ou onda

2009-04-16T18:05:00.005-03:00

A Chuang Tzu

Dai-me a definida fundura do ar
substância da retina moldada pelos ossos
quando a onda me enlaça
lança a crina nos ombros
contenção da fúria pelo incesto
tudo é paz sobre a ventania
do mar convulso

Dai-me a exatidão nenhuma
no conflito a artéria pulsar
da vida e seus ruídos
de entranhas no vazio do vento
onde turbilhantes vagas se reúnem
há o abismo

Agora sem saber do 'quem' ou
'qual' ora inclinando-me ora
curvando-me em meio ao turbilhão
de anulações redimo o silêncio
onde não há sendas
agarro-me as águas

Felipe Stefani, Itamambuca, Ubatuba; 11 de Abril de 2009,depois de surfar memorável ressaca.

2009-04-14T17:20:00.002-03:00

No verso estou vivo, estou sonhando.
Trabalho por dentro, nalgum lugar noturno,
visto do alto lembra um supremo silêncio.
Onde às vezes chegam os mortos
há noites esplendorosas.

Fixo na idade da treva,
para alguém que me queime contra as eras do meu grito,
alguém com mãos antigas,
ao longo de sons sempre espantosos.

Por vezes trago um Deus, estremecido,
trago um mito por dentro.
Até alguém que me alcance do alto,
com as mãos quentes da noite
que se esgota nos mortos.

Tremo, escrevo, ardo, até fixar a treva.
A tristeza de Deus é um modo de ritmo.
Estou girando, em ilhas, quem me soletra
vem do alto e delira,
desde a distância até o fim do pensamento.

Poema e Desenho de Felipe Stefani.